А как ты считаешь… - непросто быть Богом?
Бессменно две тысячи лет в карауле…
Смотреть на баранов, упёршихся рогом –
То предали снова, то вновь обманули…
Входить ежедневно в скорбящие лики,
По пальцам безгрешные души считая,
И слёзы ронять на лампадные блики,
И что-то простить, всё на свете прощая…
Коситься на тех, кто подолгу у власти –
Не писан Завет им ни Старый, ни Новый …
А тем, кто наивно мечтает о счастье,
Вручать как подарок венец свой терновый.
В глазах отражаться, где боль и терпенье,
Молитвой, как лезвием, вспарывать вены,
И видеть как те, кому даришь спасенье,
В своих откровеньях не так откровенны.
А сердце болит, так как не отстрадало,
За всю бесконечность в нём собраны муки -
Есть много ума, да вот разума мало,
Есть счастье любить, да всё чаще в разлуке…
Так хочется знать, чем закончится это,
Дай Бог тебе, Господи, Божье терпенье,
Пока слышу Слово – есть повод для Света,
Пока дышит совесть – нет страха забвенья.
И всё-таки лгу, и краду…, и едва ли
На этот раз нам избежать катастрофы…
Но чтобы к спасенью мы ближе чуть стали,
Он каждый свой день начинает с Голгофы…
............................... Юрий Егоров (Сказочник)
Вечна, как жизнь, дорога и неизбывна, как океан.
Доверься ей, как ладони бога – и вот, ты ей до веселья пьян.
Она берёт тебя в плен обьятий, толкает, сонного, на перрон,
Целует в лоб, тормошит, лохматит и брызжет радугой из окон.
Ошеломлённый, открой ей сердце, палитре красок открой глаза.
Она поможет и даст согреться, услышит всё, что ты ей сказал.
И всё же, часто она опасна – не верь бессовестной, не рискуй.
Она толкает тебя на красный, выводит в дождь под обстрелы струй.
В плену её, как на дне колодца: не выплыть, не повернуться вспять.
Один уехал – другой вернётся. Так стоит, думаешь, уезжать?
Она бывает трудна, зловредна и переменчива, как вода.
И бьющим в голову звоном медным стучат усталые поезда.
Она, коварная, очень многих тащила волоком по пыли.
Но одуванчики у дороги – веснушки нашей большой земли.
Коровы, рыжие, словно солнце, жуют и вдумчиво смотрят вслед.
Один уехал – другой вернётся, и ничего здесь такого нет.
Не все выходят из-под навеса и выбивают стальную дверь.
Здесь каждый шаг по истёртым рельсам – рулетка русская, верь – не верь.
Но если всё же решишься верить, решишься вспомнить забытый путь –
То что дожди, города, потери в глазах того, кто сумел шагнуть?
Осталось только вдохнуть поглубже, расправить плечи и ждать чудес.
Там, у обочин, трава и лужи, гуляет ветер, темнеет лес.
Из всех зеркал вместо глаз уставших и вечной маски в обход лица,
Глядит не тот, что гостил там раньше, а конопатый смешной пацан.
Стучат колёса, везут сквозь чащу. Почти уснув, понимаешь вдруг:
Вещей нет более настоящих, чем этот поезд и этот стук.
Всё остальное так несерьёзно и так случайно. Но только вот,
Ещё, наверное, эти сосны, что гордо держат небесный свод.
Влюбитесь заново в жену,
Как в ту, что в юности осталась,
И не вменяйте ей в вину
Ее печальную усталость…
Какие б тени ни легли,
Смиряясь, потакать не нужно
Перерождению любви
В бесстрастие семейной дружбы.
Зачем, инерцию клеймя,
Но с равнодушием свыкаясь,
Быть параллельными двумя,
Страстями не пересекаясь?..
В глаза, улыбку, седину
Вглядитесь, нежность не скрывая.
Как бы впервые открывая,
Влюбитесь заново в жену.
(с)Зиновий Вальшонок
__________________ Возраст - это понимание любви,
как единственного чуда на земле.
Желанные дети, желанная мама…
Родного тепла бесконечное лето…
Молитвой любви
Из сердечного храма --
Порхающих бабочек трепет рассветный…
Летящая радуга,
След перламутровый…
Солнцем напоены крылышек трещинки…
Дождь золотой --
Слезы горестно мудрой и,
Словно ребенок, доверчивой женщины…
Мамы…
Единственно хрупкого лучика,
Неугасимо живого свечения…
Сколько бы боль ледяная ни мучила…
Сколько бы сердце ни жгло огорчение…
Нет у любви непрощенного прошлого…
Счастье одними ль мгновеньями мерится?..
Любящий сердцем прощеньем утешится…
Любящий сердцем…
Он помнит хорошее…
Только тревога в груди не излечится,
Как не уснет переменчивый ветер…
Взрослые дети…
Им счастье мерещится…
А мама…
Единственная на свете… /Светлана Святенко /
Завьюженный домик у самой опушки...
Осыпался пепел с решётки камина...
Заваренный чай на две разные кружки:
Твой чёрный, и мой - с ароматом жасмина.
По тёплому полу босыми ногами,
Тихонько, котёнком к тебе на колени.
И, кажется, всё происходит не с нами,
Но молча на стенах сливаются тени...
Альбом... Фалеристика... Сотни вопросов
И точных ответов. А мне интересно...
Уж снег за окном подозрительно розов...
- Который там час? Я заслушалась, честно!..
Весёлое: - Жулик! - кристаллики смеха
В любимых глазах... И от стен отразится
Звенящее, мягкое, нежное эхо...
Мне снится? Конечно, мне всё это снится...
А завтра...опять кутерьма поздравлений,
Друзья...и твои, и мои - вперемежку.
А вечером - снова к тебе на колени
И шёпот - Ты будешь пить чай, сладкоежка?
Не будешь, поспорим?.. Ловлю твои губы
За миг до ответа. Какого? Неважно...
Будильник... минутку ещё, хоть одну бы...
А вдруг не приснишься мне больше? Так страшно...
__________________ Десь там, там, де панує любов
І я відчуваю, як серце співає!
Як поруч з тобою - Життя починається знов!..
Февраль. Фонари как всегда утопают во тьме.
А в городе снег все такой же прозрачно-синий.
Ты чувствуешь слабость, но Мир вдруг отрезал: «Не смей!
Ты разве забыла, что ведьма должна быть сильной?»
Легла на ковер, потянулась, закрыла глаза.
… и так надоело во всем и всегда быть первой.
Гадала на принца, но Мир, усмехаясь, сказал:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть стервой?»
Полночи без снов, а с рассветом почти что без сил
Открыла глаза, ненавидя людей и утро.
Ты злилась на солнце, а Мир беззаботно спросил:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть мудрой?»
Дороги и тропы истоптаны черным котом.
А в городе дождь и промерзлая эта слякоть.
Шутила сквозь слезы, когда я напомнил о том…
«Ты разве забыла, что ведьмы умеют плакать?»
22.01.09
__________________ Чтоб вновь зажечь угасшую звезду,
К тебе вошла в распахнутые двери!
Не торопись мне возражать… Не верю!
Я у тебя… на счастье иль беду…
Я тайно и горько ревную,
угрюмую думу тая:
тебе бы, наверно, иную -
светлей и отрадней, чем я...
За мною такие утраты
и столько любимых могил!
Пред ними я так виновата,
что если б ты знал - не простил.
Я стала так редко смеяться,
так злобно порою шутить,
что люди со мною боятся
о счастье своем говорить.
Недаром во время беседы,
смолкая, глаза отвожу,
как будто по тайному следу
далеко одна ухожу.
Туда, где ни мрака, ни света -
сырая рассветная дрожь...
И ты окликаешь: "Ну, где ты?"
О, знал бы, откуда зовешь!
Еще ты не знаешь, что будут
такие минуты, когда
тебе не откликнусь оттуда,
назад не вернусь никогда.
Я тайно и горько ревную,
но ты погоди - не покинь.
Тебе бы меня, но иную,
не знавшую этих пустынь:
до этого смертного лета,
когда повстречалися мы,
до горестной славы, до этой
полсердца отнявшей зимы.
Подумать - и точно осколок,
горя, шевельнется в груди...
Я стану простой и веселой -
тверди ж мне, что любишь, тверди.....
Близка тема стихотворения. Как часто сталкиваюсь именно с тем что люди пытаются кем то казаться, на самом деле не являясь тем. Возможно кто то поспорит, но это в первую очередь касается к сожалению мужчин.
Среди всего, что в нас переплелось,
Порой самодовольство нами правит.
"Казаться или быть?" - вот в чем вопрос,
Который время человеку ставит.
Считаться кем-то, или кем-то быть?
Быть смелым, или делать вид, что смелый?
Ты жертвовал, творил, умел любить,
Или об этом лишь вещал умело,
Робея самому себе признаться,
К чему стремишься: быть или казаться?..
Что стоит жизнь в довольстве иль покое,
Когда ее пытаются лепить,
Фальшивя переделанной строкою...
Легко казаться. Очень трудно быть... А.Макаревич