Телефон

[minimama]

попытаться понять, что хотел сказать автор, соприкоснуться с краешком его души… вот это истинное искусство, доступное, увы, не многим...

Не согласна. Если автор пишет мастерски, то понятно без комментариев и разъяснений.
Из статьи "Об отношении к критике" (хотя речь идет о стихах, но и для демонстрации моего позиции и к прозе тоже подходит):
Четвертое заблуждение - очень нередкое у новичков. Они воображают, что достаточно того, что стих понятен им самим. А кто честно говорит что не понимает - придурак жизни. Автор может был бы и прав, если бы дело касалось вещей, которые при некотором напряжении мозговых извилин можно вывести из самого стиха или из жизненого опыта. Но автору почему-то и в голову не приходит , что читатель не обязан знать его биографию, привычки, жизненные обстоятельства, жизненную философию, и даже его жаргон. Тем более читатель не обязан телепатически угадывать, что автор хотел бы подразумевать под тем или иным невнятным выражением.

[tigerrr]

Спорное высказывание… есть интереснейшая книга, наверняка известная всем жителям этой планеты – «Библия»… написано мастерски… откровения авторам «Книги Книг» были ниспосланы Богом (по крайней мере, по утверждению ортодоксальной церкви), но… без комментариев и разъяснений, увы, не так просто проникнуть в её суть… и уверяю вас, о Любви там написано очень хорошо…

Думаю, что произведение исключительно понятно человеку написавшему его… ибо фильтр восприятия у каждого человека индивидуален… Если автору удаётся приблизиться к твоим сокровенным вибрациям, то это находит понимание… если нет… тогда произведение не кажется интересным… но оно возможно будет любопытно другому человеку… нет ничего одинакового и универсального… а если автор упивается собственной важностью и считает остальных «придурками жизни», то это вопрос моральных качеств автора…

наша «дискуссия» весьма затянулась, и, на мой взгляд, здесь сквозит некая доля нетерпимости… если мои высказывания послужили причиной тому, то могу лишь сказать, что не имел умысла дать этому повод…

Но… вот ещё момент… автор лишь выкладывает в топике свои произведения, и никаких комментариев не привносит… очень интересно это его характеризует, не правда ли?..

Хотя, мне крайне любопытно было бы «увидеть» его (или её) комментарии…

[minimama]

наша «дискуссия» весьма затянулась

Пожалуй, эту фразу я могу прочесть так: мне неинтересно твое мнение. Потмоу помолчала бы что ли..

здесь сквозит некая доля нетерпимости…

А каким образом я выразила свою нетерпимость? Какие именно слова натолкнули на эту мысль?
Про библию говорить не буду. Не читала. Тем более, это не художественное произведение. Мы то говорили именно о художественной литературе. Не так ли?

[tigerrr]

ещё раз убеждаюсь в том, как важно правильно подбирать слова. Sorry за некорректные фразы…

Мы то говорили именно о художественной литературе

небольшой пример моего «невосприятия» художественной литературы (хоть здесь речь идёт об известных авторах, но думаю, для обозначения моей мысли подойдёт):
читая Фолкнера, я не испытывал симпатии к его стилю изложения, но чем больше его читал, тем более притягательным он становился… Это похоже на ощущение от «Бесов» Достоевского, когда в последней главе раскрывается вся суть произведения… так же и здесь – «простота» и «неказистость» вдруг завораживают…

[Йоко_Фри-сан]

Она побежала вниз по ступенькам, на ходу застегивая пальто, чуть не сбив с ног уборщицу.
–Ненормальная,– уборщица гневно хлопнула шваброй по паркету. Она выбежала на улицу, хлопнув дверью, закручивая шарф вокруг шеи.
Она опаздывала. Сегодня было много работы, она не все успела, но задерживаться более было невозможно. Она опаздывала на свидание с Ним.
Втиснувшись в отъезжающий автобус, она замерла. Будет ли Он ее так долго ждать?
Они были знакомы около месяца, но она чувствовала, что знает Его всю жизнь. Они встречались по четвергам, пятницам и субботам и проводили вместе всю ночь. Всю ночь, общаясь друг с другом, они признавались в своих желаниях и ошибках, говорили о своих слабостях и привычках, смеялись, мечтали, выворачивали душу наизнанку.
С воскресения по вторник она вспоминала последние встречи, каждую фразу она повторяла про себя, каждое слово она надежно хранила в своем сердце. В среду она представляла, что еще она может рассказать Ему, о чем спросит, и что Он ей ответит. Четверг был пыткой. Работа валилась из рук. Она не могла дождаться окончания дня.
«Скорей, скорей… Опять красный. Но почему так медленно едет этот автобус!»
В Интернет–кафе посетителей было больше, чем обычно. Искуственная елка у входа была украшена дисками и повешенными за шнур мертвыми мышками. На мониторах поселились жизнерадостные снеговики. Негромкая новогодняя музыка иногда заглушалась радостными возгласами играющих подростков.
–Опять до утра?– уставшим голосом спросила администратор.
Ее любимое место было занято. Какой–то парень складывал мозаику… Она бросила вещи и села напротив. Пока соединят, можно выпить кофе– она не ела с утра.
Автомат несколько раз выплевывал ее смятую десятку. Скорее, скорей… Набирая дрожащими пальцами Его адрес, она чуть не разлила кофе. Только бы Он дождался… В одно и то же время они выходили в Инет и писали друг другу письма.
«Привет, извини, я задержалась, работа…» Она нервно застучала пальцами, дожидаясь ответа.
«Я думал, ты не придешь сегодня»
Она вздохнула с облегчением.
«Прости. Я не могла не прийти. Очень соскучилась»
«Я тоже. Целый день слонялся по городу, думал о тебе… Все куда–то спешат. Бегают с елками, с сумками, с коробками. Суета»
«Да. Все это так пошло. Я представляла, что мы далеко, далеко от сюда. На берегу океана. Тепло. Солнце. Брызги от набегающих волн. И мы вдвоем…Ты обнимаешь меня»
«Я обнимаю тебя…»
………………………………………………………………………..
Она потерла глаза. Буквы сливались в одну линию, прыгали и скакали, как неустойчивое сердцебиение. Свет нового дня пробивался сквозь жалюзи.
–Мы закрываемся, – охранник обошел ее стол, в который раз пытаясь прочесть письмо.
«До завтра. Точнее до сегодня. Придешь?»
«Конечно, до встречи»
Надо хоть немного поспать. Завтра, точнее сегодня, нельзя опоздать на работу.
В Интернет–центре было пусто. Только парень напротив нее собирал свои вещи.
Если бы она знала, что всего лишь каких–то полметра отделяли их друг от друга.