Ты не думай,
щурясь просто
из-под выпрямленных дуг.
Иди сюда,
иди на перекресток
моих больших
и неуклюжих рук.
Не хочешь?
Оставайся и зимуй,
и это
оскорбление
на общий счет нанижем.
Я все равно
тебя
когда-нибудь возьму —
одну
или вдвоем с Парижем.
Когда садится алый день
За синий край земли,
Когда туман встает, и тень
Скрывает все вдали,
Тогда я мыслю в тишине
Про вечность и любовь,
И чей-то голос шепчет мне:
Не будешь счастлив вновь.
И я гляжу на небеса
С покорною душой,
Они свершали чудеса,
Но не для нас с тобой,
Не для ничтожного глупца,
Которому твой взгляд
Дороже будет до конца
Небесных всех наград.
Не будите меня, не трогайте!
Он мне снится...такой любимый.
Я и он, в занавешенной комнате,
И всё страхи проходят мимо.
Вся одежда разорвана в клочья,
Да кому это, собственно,важно?
Мы летаем и днём, и ночью,
Это кончится ведь однажды.
Я вот утром проснусь[может позже],
Вмиг пойму,что всё это был сон,
Что,конечно,никто не тревожил,
Но бесследно растаял он.
И он больше не будет смеяться,
Когда смотрит в мои глаза,
И опять не попросит остаться,
И, уйдя, не вернется назад.
Я не буду играть с ним в молчанку
[мы ведь всё понимаем без слов],
И не будет он делать огранку
Моих каменных [в сердце] углов.
Заскучаю сейчас же, немедленно,
Дожидаясь пугливого сна,
Но ему возвращаться не велено,
И я буду до ночи грустна.
Не услышу ни слова нежного,
Не проснусь от горячих губ,
Я не буду его прилежною,
Ну а он впредь не будет груб.
Не будите меня, не трогайте,
Он мне снится в последний раз,
Я и он в занавешенной комнате,
Ближе некуда-здесь и сейчас.
Я проснулась от бликов ликующих,
Утро кончилось,день настал.
Я открыла глаза,волнующе,
А он всё ещё сладко спал...
Ксюша Чехова
Когда твой лик осадят сорок зим,
Изрыв красу твоей роскошной нивы,
То блеск его, теперь неотразим,
Представится тогда мрачней крапивы.
И на вопрос, где красота была
Сокровище твоих весенних дней,
Не прозвучит ли как насмешка злая
Ответ: "В глуби ввалившихся очей"?
Насколько ж будет лучше примененье
Твоих даров, когда ответишь: "Вот
Мой сын, в нем старости моей прощенье"...
И снова лик твой миру зацветет.
Так, стариком ты станешь юным вновь,
Когда в другом твоя зардеет кровь.
Но почему не избираешь ты,
Воюя с временем, пути вернее?
И не берешь в защиту красоты
Оружия, моих стихов мощнее?
Теперь достиг ты счастия вершин.
На свете много девственных целин
Готово возродить твой пышный цвет
Куда живее, чем в стихах поэт.
Так жизнь сама вернет твой облик вешний:
Ни летопись, ни пыл любви моей
Его не в силах внутренне и внешне
Заставить вечно жить в очах людей.
Сам от себя себя же отделив,
Собой рожден, - ты будешь вечно жив.