Осколки чувств (эссе)

[Miss Retro]

Было ли
Ты ворвался в мою жизнь случайно. Не так, как все остальные: сначала они стучали, спрашивали разрешения войти, вытирали ноги о коврик возле двери, раздевались, и я медленно проводила их. Но ты…распахнув настежь двери, ничего не спросив, не сняв даже обувь, ты появился в моей жизни. Я была ошарашена твоим шумным и неожиданным появлением в моей тихой пристани. Продолжал оставался со мной, такой грубый и необузданный. В моем «доме» уже давно никто не появлялся. Потому что там был ты. Но мне так хотелось, чтоб ты надел домашние пушистые тапочки, немного успокоился и сел рядом со мной. Ты постоянно метался по моей жизни, нескромно заглядывая в самые потаенные уголки, бессовестно раздевая мою душу.
Однажды ты ушел. Не громко, закрыл за собой дверь. У меня не было сил убрать за тобой тот бардак, который ты оставил в моей жизни, вытереть твои грязные следы. Я лишь сменила замки на двери. От непрошеных гостей. Я так же живу в своей тихой пристани, забытой шумными ветрами, холодными дождями и метелями. Там остался твой аромат. Он не уходит, как бы я не проветривала помещение. Но я спокойна в одном: даже если ты захочешь вернуться в мою жизнь, то тебе не удастся попасть в нее через двери. Разве только что через окна. Но там стеклопакеты…

[minimama]

Miss Retro, красиво получилось

[Miss Retro]

А я тогда - какой город?
Из далека кажется грозным, неприступным с высокими каменными стенами и массивными железными воротами. Вот почему странники часто обходят его стороной. Потому что он всегда закрыт и кажется, что попасть внутрь нет ни единого шанса. Но вы не подумайте, что совсем никто не может туда войти. Случается так, что ворота, редко правда, но приветливо открыты или попадаются маги, которые знают заветный пароль к городу. Ко мне, тоесть. Но и выйти из города уже не так то просто....
Это светлый, уютный городок с большим количеством кустов сирени и тюльпанами, высокими деревьями, ветвистыми ивами. Все дороги ведут к морю. Оно расположено внутри города так, что другие государства не имеют доступа к нему. Личное море. Тут иногда бывают мощные бури и вода выходит из берегов. Тогда затапливается часть горда. Но затем наступает штиль. Правда, потом приходится наводить порядок везде.

Тут небольшие кирпичные дома с внутренними садиками. Немного людей. Не подстриженные кусты и пыльные дороги. Ночью тут загораются китайские фонарики, появляются светлячки и дует теплый морской бриз. А на пляже горят одинокие костры и слышны звуки гитары.
Где-то старомодный, где-то современный, уютный, теплый и вы не почувствуете себя одинокими тут. Главное пережить шторм на море.
Иногда, в мой город залетают ветра из других стран и тогда тут разгораются страстные карнавалы и запускаются невероятные фейерверки. Сразу создаются толпы народа, непонятно от куда и шумно, повсюду играет громкая музыка. Но на утро все затихает.

[Miss Retro]

Люблю маленькие бухточки с лодками и катерами.
Люблю море. Его блестящие волны, лазоревую глубину, энергию и бесконечность его простор. Люблю его, как человека. Просто не могу представить свою жизнь без него. Я б умерла от тоски, если б его не существовало.
Люблю птиц. За то что, они такие независимые, свободные. За то, что они ближе к небу, чем люди, потому что они летают. Ведь я никогда не полечу. Даже во снах …
Люблю писать, придумывать, сочинять. Если бы мою душу можно было представить как материю, то она состояла из старинного свитка (такого уже сейчас не найдешь), который исписан косым с завитками почерком, обязательно фиолетовыми чернилами. Текст небрежно раскидан по всему пергаменту. А произведение складывалось бы в единую историю. Историю моей жизни.
Люблю, когда цветет сирень. Ее запах сводит меня с ума. А цвет завораживает. Так и хочется опуститься лицом в ее цветы. И вдыхать ее аромат вечно, дышать и жить лишь ним.
Люблю Восток. Возможно, потому что в моих жилах течет кровь дальнего Востока, смешанная с горячей южной. Море, обжигающий песок, сочные фрукты, легкое томление после дневного зноя, терпкий вкус вина на еще не остывших губах, костры на ночных пляжах и мириады звезд над головой каждую ночь – моя утопия.
Люблю наш дождь. Он спокойный и уверенный, он приносит прохладу и надежду после разгоряченного дня, и вдохновение с легкой меланхолией в осенний вечер. Это он будит влюбленных и успокаивает обреченных. Его звук- это музыка неба. Его сила - в его упругих каплях. Его дверь – это наши окна. Он любим и презираем одновременно.
Не могу уснуть без звуков гитары и ударных. Это часть моей жизни. Это спокойствие для моей мятежной души. Это любовь.
Неяркий свет свечи, иногда бокалы вина, часто карандаш в руке и мысли в голове, сцена театра, клавиатура перед экраном, разные серьги и маска суеты в повседневной жизни, глупые мечты и бесчисленные фотографии…
Я презираю этот мир за его банальность и примитивность. Я уважаю его за то, что он способен научить. За то что, он дарит музыку, учителей, шоколадное мороженное и изредка награждает чудесами. Это прямая зависимость от него.
Чтобы мечтать, видеть радугу и читать книги и стихи нужно жить. А чтоб жить, нужно бороться, но не с друзьями; нужно пробиваться, но не через головы; нужно творить, но с вдохновением; нужно ждать и не терять терпение; страдать, но не показывать слезы другим. Пытаюсь играть по его законам, но еще слишком сильны мои незнакомцы за игральным столом.
Смешай все вышесказанное со льдом в миксере, можешь приправить корицей и немного соли. Выйдет коктейль-бред красного цвета под названием «Юлия». Не забудь украсить желтым зонтиком. И можешь приступать.

[chack_norris]

Любовь это древняя аббревиатура, если разложить ее старословянской буквицей
получается: Люди-Боги-Ведать,- Люди Богов Ведают!
Любовь это не чувство а состояние. Мир является тренажером, и создан для того чтобы заложенную изночально в нас Любовь преумножить своими деяниями на земле
Теплый пост. Спасибо)

[Miss Retro]

Любовь музыканта
....она попросила достать гитару. Он неохотно согласился. Он просто забыл о ней. По крайней мере, старался. Гитара слишком много помнит...
Медленно открывая чехол, он достает запылившийся музыкальный инструмент. Она выглядела несчастной: оставленная, расстроенная. На струнах тоже была пыль.
С нескрываемым интересом девушка берет в руки электро-гитару.
"Я кое-что умею играть", - сказала она с гордостью - "но совсем немного...."
Она начала выводить что-то на струнах, какую-то мелодию. Но он не слушал. У него разрывалось сердце. Он смотрел на гриф гитары, подобно фигуре девушки. Слушал невнятные аккорды, наигрываемые кем-то. Его тянуло к гитаре. Он жил без ее звуков полгода. Он запрещал себе даже прикасаться к ней. А теперь...Ее звуки разбередили его старые раны. И он уже не мог сдерживать порыв, охвативший его.
"Теперь твоя очередь",- она протягивала ему гитару. Он даже не заметил, как она закончила играть.
"Нет, я..не могу."
"Сможешь. Не сдерживай себя..."
Последние колебания улетучились. Как во сне он потянулся за гитарой. Как только он взял инструмент в свои руки, к нему вернулось давно забытое ощущение. Ощущение силы, власти и свободы. Он быстро настроил инструмент.
В следующую секунду гитара начала издавать невероятные аккорды. С нарастающим звуком он прижимал струны все сильней, извлекая давно забытые звуки на свет. Гитара ожила в его руках. Пальцы музыканта не останавливались ни на миг. Он хотел возвратить себе память о сокровенных местах гитары. Инструмент под его напором то становился нежным и звучали ноты наполненные грустью и слезами забытых дней , то дерзким и рычал во всю мощь.
Кажется, в этот момент существовали только он и его гитара. Музыкант забыл обо всем: о летящем времени, о стоящей напротив девушке, смотревшей на него заворожено, о болевших с жуткой болью пальцах, отвыкшим от игры.
Он слился воедино с гитарой, как сливаются мужчина и женщина, любя друг друга со всепоглощающей страстью. Печатая ноты в воздухе, постепенно к нему возвращалась память, его история всплывала перед ним и он уходил вместе с ней в края, где были боль и расставание…
С помощью инструмента он рассказывал всем о своем горе, о давней любви, о своих шрамах. Гитара плакала вместе с ним. Она повторяла его мысли, ее струны шли параллельно с его натянутыми нервами. Они пережили все вместе. Все заново. Он умер в тот роковой день и возродился сегодня под звуки гитары…Вместе с ней.

[Miss Retro]

А у вас есть мечта?Пусть сумасшедшая, нереальная, вы не грезите о ней все дни, но она у вас внутри. Как-то весенним днем, когда вы уставшие после работы/учебы, от ленивой апатии смотрите в окно на заходящее солнце и тут она всплывает перед вами. И тогда вы начинаете пририсовывать к ней все новые и новые детали и чувствовать, какими бы вы счастливыми были в своей мечте. Или ранним утро, валяясь в постели вы снова и снова мечтаете, а затем встаете на работу/учебу, но у вас внутри такое чувство ,что вы словно сьели большую молочную шоколадку со вкусом карамели. Нет такого чувства? А у меня есть...
Жить в своем доме, одна сторона которого выходит на океан, а другая на горы. Хочу ходить босиком, пить кальвадос, вставать вместе с солнцем и ложиться когда луна освещает мою комнату. С утра купаться в океане, а вечером писать книгу. Ходить на танцы на пляж в гавайской юбке и с цветами на шее. Неспешно пить чай на террасе под ливнем, слушать музыку дождя и смотреть как листья папоротника подрагивают от ударов капель. По всему дому у меня были б колонки и музыка играла с утра и до ночи.....

[marina2512]

очень красиво получается.Ситуация очень жизненная сама столкнулась с такой же как приведена в первой истории.спасибо большое что подарили мне это воспоминание.

[Miss Retro]

marina2512, спасибо Вам что читаете!безумно рада

[Ejivichka]

Miss Retro, красиво пишете. Чувственно и нежно.