Один осенний вечер...

[Nastena:)]

«Ночь снашивается от употребления. Она снашивается не сверху, не в звёздах. Она снашивается, как платье, которое волочится по земле между булыжниками и деревьями, уходя в глубь мрачных пещер и серых подземелий…» Так же снашиваются, наверное, и человеческие отношения…

Говорят, что чужая душа – потёмки. В твоей душе темно для её души…
Темно…
В воздухе пахнет дождем. Кажется, что уже чувствуешь его, что можешь до него дотронуться, ловишь на ладони невидимые ещё капли… Нет, показалось …ещё не пошёл…
«А, может, ещё придёт?…» Она прячет руки в рукава, «рукав в рукав» - дурацкая привычка… Вдыхает густой разряжённый предгрозовой воздух. Проснувшиеся на своем посту фонари выхватывают город из уныния и неясности, которая бывает между двумя мирами: вечером и ночью.
Она идёт по тротуару… Заглядывает в витрины магазинов, натыкается на прохожих…Крупные капли оставляют на асфальте кляксы в виде звёздочек. Одна, вторая, третья и … ливень! Освободив руки, она раскрывает зонт и идёт дальше. Мелькают спицы, плащи, сумочки, шляпы…Все спасаются от неожиданного дождя. Кто в ближайшем магазине, кто в метро, в кофейне, в подъезжающем автобусе…
Она любит дождь… Странная, правда? А ты, кажется, не любишь осень…
Недовольная толпа разноцветных зонтиков подталкивает её к метро. Вода барабанит по крышам, деревьям, скатывается ручьями из сточных труб, по тротуарам, сквозь темный асфальт, в никуда. Треск и шум - как будто стучат по пустым бутылкам… У воды сегодня осенний голос…
Она проходит по подземному переходу, улыбается одинокому скрипачу и смотрит под ноги, туда, где потоки, скатившееся по ступенькам, ныряют в подземные люки…Пахнет сыростью и «синтетикой» метрополитена. Железная коробка проглатывает жетон с буквой «М» и равнодушно пропускает ее к эскалатору.
Записанный голос диктора, возможно, уже в сотый раз за сегодняшний день объявляет следующую остановку…
Темные кварталы города скалятся в недоброй ухмылке. Она не включает свет. Зачем? Устало тикают стрелки часов, насмешливо повторяя: «Вот так…вот так…».
Хочется, чтобы наступило утро…

Дождь закончился. Больше не будет дождя. Никогда не будет дождя… Машины липкой светящейся массой тянутся по Красному проспекту…Скользкие улицы… Тусклые фонари. Редкие прохожие «хрустят» по стеклу бывших луж. Осень…

«…И каждое утро, когда уходит ночь, куски её одежды, зацепившись, виснут, где попало. Так рождаются летучие мыши…летучие мыши одиночества» (Жюль Репар)

Я хочу, чтобы ТЫ НИКОГДА НЕ БЫЛ таким ОДИНОКИМ.