|
Когда я очень затоскую,
Достану книжку записную. И вот ни крикнуть, ни вздохнуть,- Я позвоню кому-нибудь. О голоса моих знакомых! Спасибо вам, спасибо вам За то, что в трудном переплете Любви и горя своего Вы забывали, как живете, Вы говорили: "Ничего". И за обычными словами Была такая доброта, Как будто бог стоял за вами И вам подсказывал тогда. 1962 Александр Кушнер |
В.Высоцкий
<Красивых любят чаще и прилежней,
Весёлых любят меньше, но быстрей,> И молчаливых любят, только реже, Зато уж если любят, то сильней. Не кричи нежных слов, не кричи, До поры подержи их в неволе. Пусть кричат пароходы в ночи, Ну а ты — промолчи, помолчи, Поспешишь — и ищи ветра в поле. Она читает грустные романы. Ну, пусть сравнит, и ты доверься ей. Ведь появились чёрные тюльпаны, Чтобы казались белые белей. Не кричи нежных слов, не кричи, До поры подержи их в неволе. Пусть поэты кричат и грачи, Ну а ты — помолчи, промолчи, Поспешишь — и ищи ветра в поле. Слова бегут, им тесно — ну и что же! Ты никогда не бойся опоздать. Их много — слов, но всё же, если можешь, Скажи, когда не можешь не сказать. Но не кричи этих слов, не кричи, До поры подержи их в неволе. Пусть кричат пароходы в ночи. Замолчи, промолчи, помолчи, Поспешишь — и ищи ветра в поле. |
Она всегда была немного кошкой,
Она любила спать и молоко, И под перчаткой каждая ладошка Скрывала пять изящных коготков. Когда в больших глазах ее блестящих Луна свой отражала свет слегка, Она казалась кошкой настоящей, Готовой для внезапного прыжка. Она спала калачиком под пледом, А иногда и вовсе не спала, Но каждый день назло дождям и бедам Была непринужденно весела. Не каждый мог ее погладить шерстку, Иной, кто часом мимо проходил, Трепал за ушко, но мечтала кошка, Чтоб кто-то добрый кошку приручил. Пушистый снег ей волшебством казался, А шоколад – лекарством от разлук, К рассвету нежный сон ее касался, Во сне ей снилась пара теплых рук. Она от скуки затевала игры, Но вскоре уставала и от игр - Так часто под шикарной шкурой тигра Скрывался кот облезлый, а не тигр. Мерцает светом лунная дорожка, Чуть слышен звук шагов ее в ночи… Однажды навсегда уходит кошка, Которую не смог ты приручить. Марина Шершнева |
Внимательнее будьте к мелочам! Одну хотел, в одну играл, другая пришла заменой скорой и врача – спася от той, что смотрит, не моргая. Еще одна была совсем дитя – ее учил всему… По крайней мере, я обратил ее в любовь, шутя, и также просто в этом разуверил. У той был пес, у этой – попугай, я благородно даже помню клички… Я не хочу количеством пугать. Они одна, но вредная привычка. Бороться с ней уже не хватит сил… Одна звонит, другая ждет несмело…
Но вот о той, которую Любил, я промолчу. Не ваше это дело. © Copyright: Кот Басё, 2011 Позвонить, голос сделать строже, чтоб не слышалась эта боль… «Выздоравливай, мой хороший. Выздоравливай. Я с тобой. Мои руки горят – и лечат, ночь таинственна и нежна…» Но молчание – безупречней. И поэтому – тишина. И поэтому в мониторе провисеть до утра он лайн, за страницы ее историй продавая свои дела, не обмолвиться – лишним взглядом, сообщением ни о чем, слишком просто – с тобой быть рядом, слишком сложно – твоим врачом, слишком сложно – писать курсивом сто рецептов, лечить недуг… Лучше быть молодым и сильным приложением «просто друг», лучше вовремя сделать ручкой, улыбнуться еще в окно. Я звонила на всякий случай. Мне действительно все равно. Мне так, правда, спокойней спится, даже дольше – на полчаса. Не боялась бы заразиться – так пришла бы тебя спасать, хватит с нас одного больного, я останусь, поберегусь… Если бросить стихи с балкона – будут розами на снегу. Если сбросить случайный вызов – камертоном споют гудки. Бесполезные эпикризы. Отвыкание от руки. Омертвение нервных клеток, отвечающих за твоё… Вирус сам обессилит к лету – от сирени и соловьев, от пронзительно теплой ночи, от свободы и пустоты. Сердце колет, и между прочим, осложнение – это ты. Говорила же – поберечься, нет надежды на чудеса… Кошка с сущностью человечьей, ты привыкла себя спасать, ты снимала себя с отвесных крыш, карнизов, деревьев, стен и подсматривать интересно, как ты корчишься на листе, как ты стонешь в ее молчанье, каждый слог, как варган, звенит… Она будет читать – случайно. И случайно – не позвонит. © Copyright: Кот Басё, 2009 |
Мы опять не имеем ни шансов, ни прав – только выкрутить пробки и стать потемнее. Почему тебя нет ни online, ни in love, если я без тебя засыпать не умею? Позвони, расскажи мне забавную чушь – про невежливый ветер и злые трамваи, я тебя продышу, проживу, промолчу, я тебя удержу до рассвета словами – где-то в снах, от которых всего лишь черта остается под утро на смятой подушке… Иногда ты умеешь меня не читать. Иногда я пытаюсь об этом не слушать. Иногда нас разводят по разным углам, как детей, что уже напроказили слишком… А сегодня – сидеть без назойливых ламп, просто ждать, когда ты наконец позвонишь мне, в темноте вспоминать, как звучат голоса, как от счастья и нежности пальцы немеют…
Я б сама позвонила, чтоб это сказать, но ты помнишь – ни шансов, ни прав не имею. © Copyright: Кот Басё, 2010 Равнодушие – это когда встречаются две равные души. Им просто нечего дать друг другу. Мой город спит не с теми, ждет не тех, на завтрак солнце – теплой свежей сдобой. А где-то Бьорк танцует в темноте, и если ты не чувствуешь – попробуй, считай шаги, дотронься каблуком до стертых досок перед эшафотом, послушай ритм, который так знаком всем отдающим жизни за кого-то, закрой глаза – наощупь, наугад иди вперед, не думая о точке… Такое утро –в фотоаппарат, на макросъемку - лопнувшую почку, зеленый дым над мундштуком ветвей, атлАс листа, шифон цветущей вишни… В такое утро танцевать честней, чем притворяться в городе не лишней, чем сравнивать все то, что все равно не будет равным главному – друг другу … И Ларс фон Триер выключил кино, у эшафота даме подал руку – и замер танец, остановлен счет, и все свободны – городу навстречу… И если он, скучая, позовет – мне кажется, я даже не отвечу. © Copyright: Кот Басё, 2010 По-моему, шикарно написано... |
Он жил так же, как все - по ночам выходил в он-лайн,
По утрам просыпался от громких гудков машин, Порой просто бродил без дел, иногда спешил, Ненавидел пустые фильмы с налётом тайн. Она утром пила на кухне горячий чай, Рассыпала стихи по просторам ночных сетей, Исчезала порою внезапно в плену дождей, Замолкала, о нём задумавшись невзначай. Им прекрасно жилось из без этих столичных драм. Без разрядов по коже, улыбок глаза в глаза.... Это лето, смеясь, ударило по газам - И разрушило всё - не смотрело по сторонам. И теперь по ночам она учится снова жить, Прикрывая веселым статусом боль в груди. Шепчет, глядя на фото: "Забудься. Не приходи." Лето спряталось где-то в памяти. И дрожит... Анна Кулик |
Марта Яковлева
Все равно любит удивительно знать, что ты кому-то нужен так, просто что кто-то любит тебя, скажем, по праву рождения не потому что у тебя, к примеру, есть остров в собственности или нервы как железное ограждение не потому что ты как-то особенно хитер и смел и сумел построить огромный каменный дом а потому что ты, например, ему пел в детстве песни… а он их считал хитом потому что только тебе и удавалось голову вымыть ему без слез или сказку придумать на, в общем-то, старый мотив и он любит тебя вот так, бессмысленно, без дурацких надежд и грез не как мороженое, десерт или аперитив. удивительно знать, что любовь бывает такой: беспричинной, бессмысленной, в общем-то, наугад, и доверяешь ей оголтело, слепо и без дураков то, что другим так страшно доверить… какой-то взгляд, какую-то мелочь, какие-то ощущения изнутри, несколько слов на бумаге, сложенной сорок раз от волнения или от нежности – тут уж поди его, разбери, проще не думать…. я открываю газ, синее пламя конфорки танцует фламенко, выкрики чьи-то заменят мне стук кастаньет…. удивительно знать, что кто-то любит тебя... без оценки, дает тебе шанс ошибаться и верить, а впрочем, если и нет, то все равно любит... |
Последний поцелуй
Маслова Валентина Последний поцелуй… Как я его просила! Последний поцелуй… А ты стоял, молчал. А за окном Любовь, Сутулясь, уходила, Но почему же ты Её не задержал? Но почему же ты Не скажешь, в чем причина? В глазах твоих слеза. А может, это дождь? Ты вел себя тогда, Как истинный мужчина. Ну, а любовь? Ну, что, Её уж не вернешь… Последний поцелуй… Как ты его боялся! «Последний!? Никогда!»- Напрасно вслед кричишь… Прошло уж столько лет, А в памяти остался Последний поцелуй… Так был он или нет? |
Анна Ахматова
А ты теперь тяжелый и унылый,
Отрекшийся от славы и мечты, Но для меня непоправимо милый, И чем темней, тем трогательней ты. Ты пьешь вино, твои нечисты ночи, Что наяву, не знаешь, что во сне, Но зелены мучительные очи,- Покоя, видно, не нашел в вине. И сердце только скорой смерти просит, Кляня медлительность судьбы. Всё чаще ветер западный приносит Твои упреки и твои мольбы. Но разве я к тебе вернуться смею? Под бледным небом родины моей Я только петь и вспоминать умею, А ты меня и вспоминать не смей. Так дни идут, печали умножая. Как за тебя мне Господа молить? Ты угадал: моя любовь такая, Что даже ты не смог ее убить. |
Не знаю чей это стих, но думаю он заинтересует вас...
Я – плохая, ты – хороший. Рот от гнева перекошен. Не кричи – я не глухая. Ты хороший – я плохая. Ты моим терпеньем сломлен? Я терплю – а ты назло мне Стекла бьешь – я поднимаю. Ты хороший – я плохая. Вверх рука – и замер.… Ну же! Я – нормально. Стеклам хуже. Не посмеешь. Я-то знаю. Ты хороший – я плохая. Я тебя не понимала, Я давила, все прощала, Ты особый – я простая. Ты хороший – я плохая. Лгать – привычка. Мстишь от скуки. Что? Протягиваешь руки? В пол колени – надломилось. Что ж ты плачешь? Что случилось? Мысли обо мне заели? Как? Когда? Вчера? Неделя…? Почему ты мною брошен? Я плохая – ты хороший. Все исправишь? Все сначала.… Почему я замолчала? Время ниточку развяжет Дверь за мной закрой… сквозняк же… |
| Часовой пояс GMT +3, время: 03:12. |