Тяжеловато читается стихотворение "Я горю...". Если внутри строк сбит немного ритм, это почти незаметно. Но то, что в конце строк то два безударных слога, то один (причем в разных строфах по-разному: в первой - везде два, во второй и третье - в сопряженных, в четвертой - везде, в последней - везде по одному). Ощущение, что постоянно чего-то не хватает.

Шаг - от знакомства до объятья,
От поцелуя до постели,
И мы понять смогли навряд ли,
Что обрести тогда сумели.
Не разбирая грешных мыслей,
Попав под страстную лавину,
Нашли друг в друге вместо истин
Свою вторую половину.
Не осторожно, не тревожно
Сердца мотив один запели.
А я кляну себя безбожно,
Что началась любовь с постели!!!

Я ухожу. Пора прощаться.
Ты напоследок будь милей…
Тогда решусь тебе признаться,
Что не смогу не быть твоей…
Я ухожу. Вернее многих
Я знаю цену этих чувств.
К чему искать сейчас предлоги,
Жить без тебя теперь учусь.
Душа застыла черным камнем.
Забыть бы все, как страшный сон…
Так Галатею, в позе странной,
Нашел ее Пигмалион.
Он мрамор прошлой жгучей боли
От Галатеи смог отсечь,
До хрипоты с богами споря,
Из камня жизнь ее извлечь…
Придуман мир, увы, не нами,
Но есть один простой закон:
Когда отчаятесь вы сами,
Придет он, Ваш Пигмалион!

Наша жизнь – маскарад, конфетти в полумраке,
Изначальность презрев, мы скрываем лицо.
Может, есть в том судьбы неподдельные знаки,
Только слепы сердца, налитые свинцом.
Маскарад наших душ – бремя жестких сомнений.
Что скрывают за маской дела и слова?
Как понять, где конец всех ошибок и трений,
Отдаваясь бездумно, я точно права?
Разглядеть, разгадать, невозможность измерить…
Но в пыли, позабытая нами броня.
Это ж надо, суметь до последнего верить,
В то, что видишь напротив себя короля!
Мы взорвем маскарад серпантином и светом,
В танце дружно проклятья друг другу шепча.
Я в костюме Марии Антуанетты…
Ты, к несчастью, в костюме ее палача…
======================================
На подмостках нелепицей тень гильотины.
У монархов отвага и гордость в чести.
Королевы не плачут. Они, как мужчины,
Даже если их слезы могли бы спасти..

Парик и маска, роли, судьбы, нервы,
Театр – жизнь, где каждый в ней актёр.
Лишь та достойна будет званья королевы,
Что и пред смертью не опустит взор.

Злата, принимайте заслуженную похвалу. :daizy Дальнейших успехов на поприще стихосложения. :poet

Молчание разным, поверьте, бывает.
Бывает, лирическим и романтичным,
Бывает, без слов и упрёков прощает,
Бывает, суровым и неприличным.
Бывает сухим. Или думами полным,
Бывает шкодливым, загадочно-веским,
И назидательным, даже притворным,
И издевательским, долгим и резким.
Молчание разным, поверьте, бывает,
Цепляет за сердце, уродует душу.
Одних исцеляет, других убивает,
Отсутствием дара услышать и слушать.

Злата, а почему все стихи - без названия?

До названий просто руки не доходят)))

Одиночество тонкими нитями
Оплетает и душу и помыслы.
А пустое удушье, действительно,
И надежды лишает, и голоса.
Одиночество, как паутиною,
Занавесит все выходы-входы.
Побороться бы – силы покинули,
Не геройской я, видно, породы.
Не увязнуть бы вовсе, по темечко…
По моей анти-кризис программе
Пережить одинокое времечко
Я поеду к заждавшейся маме...
Одиночество мама рассеет,
И отыщет надежды заблудшие.
Убеждать так лишь мамы умеют,
Что мы самые-самые лучшие…

Чем пахнет мужчина, знакомый едва?
Шампанским. Прогулкой. Цветочной пыльцой.
И кругом от этих мужчин голова,
Так пахнущих утром, зарей и росой.
Чем пахнет мужчина, идущий на штурм?
Идеями. Ужином. Клубом. Дарами.
Прибоем, несущим прохладу и шум,
Обещанным солнцем в нагрудном кармане.
Чем пахнет мужчина, согревший постель?
Доверием, силой и слабостью сразу.
Мелодией той, что играет свирель,
И ласковым сумраком в смеси с экстазом.
Чем пахнет мужчина, желанный тобой?
Бассейном из роз с тишиною на дне,
Надеждой, теплом, пеньем птиц и мечтой,
И страхом потери, пришедшим во сне.
Чем пахнет мужчина, достойный тебя?
Надежностью. Верностью. Пылом и страстью.
Любовью, разлитой за неба края,
И круглыми сутками полного счастья…