Ты не думай,
щурясь просто
из-под выпрямленных дуг.
Иди сюда,
иди на перекресток
моих больших
и неуклюжих рук.
Не хочешь?
Оставайся и зимуй,
и это
оскорбление
на общий счет нанижем.
Я все равно
тебя
когда-нибудь возьму —
одну
или вдвоем с Парижем.

Владимир Маяковский

Специальное для Поклоницы


Вечер

Когда садится алый день
За синий край земли,
Когда туман встает, и тень
Скрывает все вдали,
Тогда я мыслю в тишине
Про вечность и любовь,
И чей-то голос шепчет мне:
Не будешь счастлив вновь.
И я гляжу на небеса
С покорною душой,
Они свершали чудеса,
Но не для нас с тобой,
Не для ничтожного глупца,
Которому твой взгляд
Дороже будет до конца
Небесных всех наград.


Михаил Лермонтов.

Я хочу ему готовить ужин...
Обнимать в прихожей босиком...
Я его давно считаю мужем...
Мужем!!! Не любовником, не сном...

И когда под вечер дома жарко,
Я хочу под ручку взять его
И пойти гулять вдвоём по парку...
Мы вдвоём и больше никого...

Я хочу стирать его рубашки...
Доверять заветные мечты...
Улыбаться сердцем, не с натяжкой...
Не сжигать обидами мосты...

Не люблю судить и пустословить...
Не пытаюсь спать на потолке...
Завтраки хочу ему готовить...
Засыпать с рукой в его руке...

Будем в прятки мы с детьми играться...
Ставить в Храме, с верою, свечу...
И с людьми родными собираться
За одним большим столом хочу...

Светом быть хочу в его окошке...
И потом, спустя десятки лет,
Собирать за ним на кухне крошки...
Я хочу варить ему обед...

Я хочу дарить ему вниманье,
Искренность, тепло, надёжный тыл...
И за эти все мои старанья,
Просто чтобы он меня любил... (C)

Ирина Самарина


Подари мне букет ромашек
С нежным запахом нашей весны,
Для меня цветов не будет краше,
Если мне их подаришь ты.

Показать полностью..
Посмотри на меня с восхищеньем,
Словно раньше такой не встречал,
Не трави мою душу сомненьем,
Не вноси в неё больше печаль.

Ведь так хочется быть счастливой,
Жадно жизнь в своё тело вдыхать,
Быть открытой, нетерпеливой,
Всё желаемое получать.

Подари мне букет ромашек,
Символ верности, чистоты,
Чтобы я не вспомнила даже,
Как недолго живут цветы. (c)

Татьяна Яцишина

Не будите меня, не трогайте!
Он мне снится...такой любимый.
Я и он, в занавешенной комнате,
И всё страхи проходят мимо.
Вся одежда разорвана в клочья,
Да кому это, собственно,важно?
Мы летаем и днём, и ночью,
Это кончится ведь однажды.
Я вот утром проснусь[может позже],
Вмиг пойму,что всё это был сон,
Что,конечно,никто не тревожил,
Но бесследно растаял он.
И он больше не будет смеяться,
Когда смотрит в мои глаза,
И опять не попросит остаться,
И, уйдя, не вернется назад.
Я не буду играть с ним в молчанку
[мы ведь всё понимаем без слов],
И не будет он делать огранку
Моих каменных [в сердце] углов.
Заскучаю сейчас же, немедленно,
Дожидаясь пугливого сна,
Но ему возвращаться не велено,
И я буду до ночи грустна.
Не услышу ни слова нежного,
Не проснусь от горячих губ,
Я не буду его прилежною,
Ну а он впредь не будет груб.
Не будите меня, не трогайте,
Он мне снится в последний раз,
Я и он в занавешенной комнате,
Ближе некуда-здесь и сейчас.
Я проснулась от бликов ликующих,
Утро кончилось,день настал.
Я открыла глаза,волнующе,
А он всё ещё сладко спал...
Ксюша Чехова

Как тот актер, который, оробев,
Теряет нить давно знакомой роли,
Как тот безумец, что, впадая в гнев,
В избытке сил теряет силу воли, -

Так я молчу, не зная, что сказать,
Не оттого, что сердце охладело.
Нет, на мои уста кладет печать
Моя любовь, которой нет предела.

Так пусть же книга говорит с тобой.
Пускай она, безмолвный мой ходатай,
Идет к тебе с признаньем и мольбой

И справедливой требует расплаты.
Прочтешь ли ты слова любви немой?
Услышишь ли глазами голос мой?

Шекспир

Когда твой лик осадят сорок зим,
Изрыв красу твоей роскошной нивы,
То блеск его, теперь неотразим,
Представится тогда мрачней крапивы.
И на вопрос, где красота была
Сокровище твоих весенних дней,
Не прозвучит ли как насмешка злая
Ответ: "В глуби ввалившихся очей"?
Насколько ж будет лучше примененье
Твоих даров, когда ответишь: "Вот
Мой сын, в нем старости моей прощенье"...
И снова лик твой миру зацветет.
Так, стариком ты станешь юным вновь,
Когда в другом твоя зардеет кровь.

Шекспир

Но почему не избираешь ты,
Воюя с временем, пути вернее?
И не берешь в защиту красоты
Оружия, моих стихов мощнее?
Теперь достиг ты счастия вершин.
На свете много девственных целин
Готово возродить твой пышный цвет
Куда живее, чем в стихах поэт.
Так жизнь сама вернет твой облик вешний:
Ни летопись, ни пыл любви моей
Его не в силах внутренне и внешне
Заставить вечно жить в очах людей.
Сам от себя себя же отделив,
Собой рожден, - ты будешь вечно жив.

Шекспир

Уже почти февраль! Мое любимое на все времена...

Борис Леонидович Пастернак
***
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.

Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.

Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.

Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.

Я вчера говорил с дождем.
Я сказал ему просто - лей.
Дождь разулся, зашел в дом,
и налил мне стакан - пей.

Я сказал - между нами мрак.
Льется с крыши в наш дом вода.
Дождь ответил, что я дурак.
Я кивнул,- что, наверно, да.

- Что ты сделал? - толкнул он в бок.
- Я ушел, и сейчас сидим.
Я любить, как она, не смог.
И остался опять один...

У нее по любви - гром.
У нее под ребром - Бог.
Я ее опалил костром,
а от страха тушить не мог...

Ее силы - на нас двоих.
Я - дитя рядом с ней и трус.
Обещал ей кораллы с риф. -
поздно понял: нырять боюсь...

Мне огонь ее пальцы жег.
Я ее на руках носил.
Обещал ей звезду у ног.
А любить - не хватило сил...

Алена Васильченко