|
Ну да, в голове и в карманах – один ветер,
а в сердце – бескрайняя ледяная степь. Прости, что сидела на твоём табурете и, что там, – изрядно помяла твою постель. Что висла на шее, что не давала тебе прохода, что сентиментально запоминала любой пустяк. Прости, что на целых три с половиной года я задержалась, дружок, у тебя в гостях. Что я - это, в общем, я, и другой не стала. Что мне было легче прощать тебя, чем терять. Что я не такая, что я со своим уставом, тем более - мне и не место в монастырях. (с) Екатерина Михайловна "Маша и Медведь" |
"Старею"
Пугаюсь глубоких эмоций. Старею. Чем сильней твой запах - тем шаги быстрее, Замереть, пригнуться, залечь на дно... Металла в голосе - мол, мне все равно. Ни о чем не думать, пролистнуть страницу, Провести границу, скрыться, затаиться... Потому что до боли хочу, Чтобы моё пространство было наполнено Твоим голосом! Целовать в затылок, запустив руки в волосы! Быть включенной в объятья, почувствовать силу плеч! Обрести защищенность, от излишнего уберечь! Мир наполнен тобой. Все, чем ты дышишь, - важно. Но старею. Покой - Променять на любовь - страшно. Марина Чен |
Я не то что схожу с ума, но устал за лето.
За рубашкой в комод полезешь, и день потерян. Поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла всё это - города, человеков, но для начала зелень. Стану спать не раздевшись или читать с любого места чужую книгу, покамест остатки года, переходят в положенном месте асфальт. Свобода - это когда забываешь отчество у тирана, а слюна во рту слаще халвы Шираза, и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана, ничего не каплет из голубого глаза. (с) Иосиф Бродский |
- Уходить от него. Динамить.
Вся природа ж у них – дрянная. - У меня к нему, знаешь, память – Очень древняя, нутряная. - Значит, к черту, что тут карьера? Шансы выбиться к небожителям? - У меня в него, знаешь, вера; Он мне – ангелом-утешителем. - Завяжи с этим, есть же средства; Совершенно не тот мужчина. -У меня к нему, знаешь, – детство, Детство – это неизлечимо. Полозкова |
Живёт себе женщина - верная, скромная...
Красавица... умница...немногословная... Прекрасная мама... подруга...жена... Во многом уступчива, очень нежна... Она как ребёнок - честна, беззащитна... И пофантазировать любит... Не скрытна... На деньги не падка... не зла... не ехидна... А зависть ей, в принципе, просто противна.... Но подлости с пошлостью или злодейства... Она ни за что не простит, не надейся...! Не станет злопамятной местью мараться... Но больше с невежей не станет общаться... Порой не уверенна из-за сомнений... Но всё ж не зависит от чьих-либо мнений.... Она одинока... и одновременно... Является центром огромной Вселенной... И гордо по жизни несёт своё имя.. А кто-то шипит злобно вслед ей: "БО...ГИ...НЯ...!!! Автора, к сожалению, не знаю. |
Давай расстанемся, заменим все маршруты.
И указатели перевернем вверх дном. В случайное такси, субботним утром. Все наши разговоры запихнем. Давай останемся, мы лучшими врагами. Да наплевать, как мы искусно врем, Как письма, молча прячем за шкафами И спьяну их от туда достаем... Давай заселим, к нам в квартиры незнакомцев. Чтоб пустоту на время погасить. Заводим экзотических питомцев. Пытаясь догадаться, как нам жить... Давай признаемся пощечиной, по левой! Чуть только поцелованной щеке. Тебе не все равно... И уж наверно, точно... Стремительно небезразлично мне... © Владимир Ток |
Двадцать два,ноль, ноль.
Никаких известий... Завтра будет шесть одиноких дней. Хватит утешать, в душу мне не лезьте. Чтоб потом плевать и похабить в ней. Это первый снег припорошил раны. Буд то залечил времени бальзам. Больно говорят об ошибках шрамы. Каждый зашивать научился сам. Радио хрипит, на волне простуды. Захлебнулся свет в старых жалюзях. Сколько раз я клялся, что звонить не буду. Сложно в идеале, просто на словах. © Владимир Ток |
Стихи о принятии мира
Все это было, было. Все это нас палило. Все это лило, било, вздергивало и мотало, и отнимало силы, и волокло в могилу, и втаскивало на пьедесталы, а потом низвергало, а потом – забывало, а потом вызывало на поиски разных истин, чтоб начисто заблудиться в жидких кустах амбиций, в дикой грязи простраций, ассоциаций, концепций и – просто среди эмоций. Но мы научились драться и научились греться у спрятавшегося солнца и до земли добираться без лоцманов, без лоций, но – главное – не повторяться. Нам нравится постоянство. Нам нравятся складки жира на шее у нашей мамы, а также – наша квартира, которая маловата для обитателей храма. Нам нравится распускаться. Нам нравится колоситься. Нам нравится шорох ситца и грохот протуберанца, и, в общем, планета наша, похожая на новобранца, потеющего на марше. Иосиф Бродский |
Не очень я люблю неизвестных авторов размещать,но это мне понравилось:
Одинокий мужчина и его одинокая кошка… Утром, встав, потянувшись, как в принципе было всегда… А потом эти двое сидели, смеясь, у окошка… Не смогли поделить круассан на двоих, вот беда… И сидели, деля подоконник, кто справа, кто слева… Подставляя взошедшему солнцу два разных лица… На одном, помохнатей, читалось – Я все ж королева… На втором, чуть небритом, блестели задорно глаза… И допив капучино, а кошка тарелочку сливок… Посмотрев друг на друга, глазами сказали – Пора… Он ушел на работу, насыпав ей в чашку оливок… Вот такая вот странная кошка с мужчиной жила… И ждала его, взглядом зеленым, скользя по дорожке… Потому, что однажды, к замерзшей он вдруг подошел… И сказал – Извини, я давно так мечтаю о кошке… Может, будешь моей, вдруг тебя не случайно нашел? И она согласилась, ну, а как было кошке ответить… “Он такой одинокий, как я, и глаза ничего… да и пахнет приятно, печеньем, как пахнут лишь дети… этот ведь не обидит… ”подумав. И стала его… С той поры и живут одинокие, странные рядом… Иногда он читает для кошки стихи до утра… А когда засыпает, то кошка с таинственным взглядом… Охраняет его… …раскрывая два белых крыла… Автор стихов – ©Шотландский Виски |
я дважды пробуждался этой ночью
и брел к окну , и фонари в окне , обрывок фразы, сказанной во сне, сводя на нет, подобно многоточью не приносили утешенья мне. Ты снилась мне беременной, и вот, проживши столько лет с тобой в разлуке, я чувствовал вину свою, и руки, ощупывая с радостью живот, на практике нашаривали брюки и выключатель. И бредя к окну , я знал, что оставлял тебя одну там, в темноте, во сне, где терпеливо ждала ты, и не ставила в вину, когда я возвращался, перерыва умышленного. Ибо в темноте - там длится то, что сорвалось при свете. Мы там женаты, венчаны, мы те двуспинные чудовища, и дети лишь оправданье нашей наготе в какую-нибудь будущую ночь ты вновь придешь усталая, худая, и я увижу сына или дочь, еще никак не названных - тогда я не дернусь к выключателю и прочь руки не протяну уже, не вправе оставить вас в том царствии теней, безмолвных, перед изгородью дней, впадающих в зависимость от яви, с моей недосягаемостью в ней. — Иосиф Бродский |
| Часовой пояс GMT +3, время: 09:44. |