Сказки сбываются. Это хоть горько, но честно.
Ведьмы детей завлекают слащавой улыбкой,
Травят принцесс пусть не яблоком, ядом словесным,
И искупленье сверх меры за долю ошибки.
Мир изменился? Навряд ли.. Жесток, как и прежде..
Ганс Христиан расписал все тогда, как по нотам..
Есть короли с фанаберией, но без одежды,
Как у Стругацких, с началом недели в субботу..
Якоб с Вильгельмом, конечно же, правы во многом..
Волки на красное быстро сбиваются в стаи
Крошки спастись никому никогда не помогут..
Да, и еще... все твердят, что чудес не бывает.
Мир обозлен. Вот и сказки писались про это...
Нет человечности в будничных днях круговерти..
Только сейчас мы грядущего пишем сюжеты..
Станьте добрее! И мир станет добрым, поверьте..

Смакую августовский аромат..
По вдоху, растекаясь от истомы..
Пьянит, как брют, карминовый закат,
Укутывая счастьем невесомым..
Люблю его... За сказочный рассвет,
За солнца луч, скользящий в изголовье,
За то, что ничего прекрасней нет,
Чем летнее душевное раздолье.
Мой август, словно принц перед венцом.
Слегка растерян, но всех в мире краше:
Росой обсыпан утренний камзол,
Сияньем звезд – вечерний фрак украшен..
У нас с ним есть связующая нить
Из смеси вдохновения и света..
И хочется объятья с ним продлить
До нового безудержного лета...

Убегаю за августом вслед от себя и от грусти.
На душе воют волки, и хочется верить в себя,
Но на станции Грез почему-то безудержно пусто,
Даже вечный смотритель растаял за сеткой дождя..
Говорят, не влияет на жизнь и на мир непогода,
И не связан с осенним приходом душевный разлад.
Но на станции Счастья с утра заколочены входы,
И все кассы открыты для сдачи билетов назад..
Да, все будет еще и ни раз: и тепло, и услада,
Бабье лето придет, но надолго ли, в этом вопрос..
И на станции Чувства разбило пути камнепадом,
А знакомый вагончик случайно слетел под откос.
Разрушаю себя изнутри ожиданием чуда..
Но нет права на выход из осени в будущий май..
И экспрессом, без станций, стоп-кранов, свистков и маршрута
Я проеду сезонную блажь под названьем «раздрай».

Я пишу просто так. Не для премий, дипломов и званий.
Просит сердце порой, да и льются потоком слова.
Отдаю на показ сотни чувств, ожиданий, признаний,
Будь что будет потом! Мир рассудит, права - не права.
Я пишу для себя? Тут, пожалуй, лукавить не стоит.
Мне так важно и то, что читают меня и поют.
В это смутное время проблем, нездоровья, простоя,
Мои строчки, возможно, кому-то тепло принесут.
Я пишу не для славы. И это во истину точно.
Мыслей вихрь на бумаге навечно остаться спешит.
А для тех, кто давно научился читать между строчек,
Я туда помещаю любовь и частицу души.

Как хорошо, когда все дома...
Покой размеренных минут...
И всё до трепета знакомо,
И всё, что нужно сердцу – тут.
Пусть даже каждый занят чем-то,
И дел - до сна не перечесть,
Бескомпромиссно, амбиентно,
Мы вместе – значит, счастье есть..
Пусть говорят, что всё не вечно:
Успехи, чувства и друзья..
Но, видит Бог, не время лечит,
А настоящая семья.
Нет веса, силы и объёма,
Не суть, в дворце ли, в шалаше..
Как хорошо, когда все дома..
И этот дом у всех в душе...

У нас неверные акценты и устаревшая мораль..
Живем без всплесков, сантиментов, и без эмоций смотрим вдаль.
И здесь не лекция, как надо. Как надо, каждый знает сам...
Но не хватает сердцу – взгляда, душе – полета к небесам...
Для света – доброго участья, для мира – чистой тишины...
Мы злей, чем надобно для счастья, черней, чем нужно для весны..
При этом мы собой гордимся, и жизнь-то, в общем, хороша..
Растем, сражаемся, стремимся... Мы молодцы. А как душа?
А у нее свои законы, свои вершины и пути..
Свои ступени и фасоны... И ей положено расти.
Пусть все останется, как было.. Но будьте бережны с душой!
Она научит быть счастливым... Она научит быть собой...
Тогда рассветы станут слаще, а наши помыслы честны...
И хватит света для участья.. и хватит цвета для весны..

Я не люблю мужчин, не скрою.
Ни настоящих, ни пустых,
Ни чемпионов, ни героев...
Я дистанцируюсь от них.
Нет, не наглядно, без барьеров,
Воспринимаю их без чувств...
Не вижу в них ни кавалеров,
Ни арт-объектов для безумств.
Они, конечно, не плохие.
А у меня... пусть будет блажь..
Мои эмоции к мужчинам
Словами вряд ли передашь.
И ничего я год за годом
С собой поделать не могу.
Наверно, в чем-то старомодна,
Раз не скрываю, и не лгу...
Тут крики, критика – пустое,
И не решают ничего.
Я не люблю мужчин, не скрою..
Люблю мужчину. Одного.

Она каталась так, что сердце встало,
Чтоб стуком не мешать судьбу вершить..
А ведь еще вчера едва дышала,
И не могла нормально говорить.
Был лед под ней горяч, почти как пламя,
И легкая, как сон или звезда,
Взлетала в бесконечность временами,
Наверно, чтоб не тронуть жара льда..
Она каталась так, что слезы в горле,
Отстаивая титул свой и честь.
Так мастерски, под крики и восторги,
Смогла всем доказать, что чудо есть.
Парящая, воздушная, и все же,
Со стержнем несгибаемым внутри...
Легко и мощно. Сделала. До дрожи.
Повергнув в изумление жюри.
Все будет. Тренировки и прокаты,
Но тем мгновеньям жарким нет цены,
Которые вошли сплошным набатом,
В спортивную историю страны.

В беготне, в ежедневных заботах
Жизнь на финиш летит очумело..
Как-то глянешь, бывает, в субботу -
А уже пару лет пролетело.
Дети выросли, муж стал степенным,
Восприятие в чем-то острее,
Приключений не ждешь совершенно,
И блины с каждым разом вкуснее..
Есть любимые тапки и кресло,
И нет-нет изучаешь кроссворды..
И, наверное, что-то исчезло..
Может, ноты, а, может, аккорды.
И, поддавшись мгновенно настрою,
Понимаешь, что надо бы чаще
И стоять, замечая простое,
И дышать каждый день настоящим.
И смотреть не вперед, а по кругу,
И вбирать в себя жизни лавину...
А потом просыпаешься утром,
И опять без оглядки в рутину..
И опять до какой-то субботы,
Чтобы снова назад оглянуться..
И жалеть пролетевшие годы..
Над любимым отколотым блюдцем..

Настоящим мужчиной стать очень непросто,
Хоть не надо каких-то особых заслуг.
Личный лайнер не нужен, и собственный остров,
И неважно, где он свой проводит досуг.
Настоящий мужчина хоть скромный, хоть мачо.
С ним надежно, спокойно, удобно, легко.
И подруга его никогда не заплачет,
Ни от слова его, ни от взгляда его..
Ни брутальность, ни статус, ни вид, ни флюиды..
Но хоть крах, апокалипсис, смерч и погром,
Если женщину любит, она от обиды
Никогда не заплачет, вот главный закон.
Все мы женщины разные: внешностью, ростом,
Одинаковы только полеты к мечтам..
Настоящим мужчиной стать очень непросто.
И оценивать это положено нам.