В тридевятом царстве моих сказок

[Angell_3000]

Девчонки, в этом сезоне "принц на белом коне" уже не актуален!!! Они остались в XVIII-м веке. Время переходить из сказки в реальнось. Пора переходить на умных и интересных бизнесменов(на белых лимузинах или еще чем-то там)...

[Sunny_Smile]

Злата, ОЧЕНЬ интересная мысль про Горыныча! Прямо-таки революционная)))))
Тепло - верно подмечено - опять же, безопасно)))))))

[Маргарет]

Сообщение от Злата

- Господи, я так хочу ребенка!

Разве что-то может быть прекрасней желанного ребенка?))

[альпийское солнышко]

Горыныч тоже может быть любимым!!! Надёжным и единственным!!! И даже лучше всех ПРЫНЦЕВ на земле!!!!!!!
Спасибо!!!! Многократное спасибо за сказки!!!!!!!

[Злата]

Не могла забыть никак. Писала ему письма каждый день. Складывала в стол, потому что, сил хватало только написать… Отправить уже никак… Да и не знала она его адреса. Давным-давно, наверное, в прошлой жизни, он уехал в Москву. Она ждала несколько лет, и, совершенно отчаявшись, устремилась следом. Как найти человека в огромном, недружелюбном городе? Никак… Жизнь текла по своему плану, и в этом плане, к сожалению, не было его…
Письма к нему, как дневник. Описание событий, анализ проблем. И чувства, чувства… Много чувств.. Писала письма, как исповедь, вдогонку за прошлым, наперекор будущему. Какое уж будущее, если все заклинено на этих строчках? Какое уж будущее, когда только одна мысль – быстрее сесть, написать, выплеснуть свою жизнь в синие строчки письма, которое снова ляжет в стол, и будет чего-то ждать…
Однажды она поняла, что ящик стола уже не закрывается. Письма, лежащие плотными тугими стопками переполнили его. Она достала их из стола, и стала рассматривать. Последние годы ее жизни, закованные в строчки. Все! Надо освободить прошлое, и дать возможность осчастливить ее будущему!
Сама мысль о том, что письма надо выбросить повергла ее в ужас. Она связала их по стопочкам красивой атласной лентой и оставила на столе. Утро вечера мудренее. Он снился ей этой ночью. Прежний, красивый, ошеломляюще ласковый, беспредельно родной.
Он стоял на мосту. И мост был таким хрупким, что, казалось, вот-вот рухнет. И он вместе с мостом полетит в холодную серую бездну.
Она кричала ему во сне, а он просто просил ее держать мост…
Странный сон. Проснулась уставшей, как будто держала этот мост на своих плечах всю ночь. Залезла в Интернет, искала значение, но ничего подходящего не нашла. Она же не видела, из чего именно сделан этот мост. Почему-то связала мост с письмами… Письма лежали прямо перед глазами, они мучили ее своей неприкаянностью. Она пошла на почту, запечатала их в бандероль, и отправила… самой себе.
Подумала, что пока на почте разберутся, пока принесут ей извещение о бандероли, она придумает, что с ними делать.
Но прошло два, три дня, неделя, месяц, а письма так и не вернулись. Идти на почту и разбираться, показывая свой паспорт, ей не хотелось. Подумают, что ненормальная. Сама себе посылки посылать.
Когда любовь разрушена, разве ее можно вернуть? Ну, потерялись письма, значит, такая судьба. В смысле, у писем. Может, кто-то найдет, почитает… Почувствует силу любви, и сам заразится ею. Интересно, это заразно?
Однажды она слушала радио и в разделе признаний услышала … свое письмо… Казалось, она сходит с ума. Когда-то излитые чувства ожили и говорили чужим женским голосом на всю страну.
Она стала звонить на радио, там ее долго футболили от одного к другому, давали какие-то непонятные телефоны, ссылались на ничего не знающих людей, это длилось несколько дней. А тем временем, в одно и тоже время, каждый вечер в эфир неслись строчки ее писем, выворачивающие душу, но в то же время, очищающие ее. Чудилось, что, проходя через эмоции другого человека, они обретали иной смысл, вторую жизнь, отличную от первой – проведенной в тесном ящике стола.
Она слушала свою жизнь со стороны. Переоценивала и плакала. Радовалась тому, что это было… Через неделю она наконец вышла на ведущую программы. Попросила ее о встрече тем же вечером, клятвенно заверяя, что это вопрос жизни и смерти.
Недоумевающая девушка сказала ей, что тексты дает ей редактор, она всего лишь на всего их читает. Но, проникшись ситуацией, пообещала организовать им встречу.
На следующий день она зашла в здание радиостанции, нервно теребя одноразовый пропуск. В холле стояла вчерашняя знакомая, разговаривая с каким-то мужчиной, полускрытым центральной колонной.
Она подходила ближе, и с каждым шагом сердце почему-то билось сильнее и сильнее. Шаг, второй, третий – и она оказалась с ним лицом к лицу.
Редактор радиопрограмм. Ее потерянная любовь. Тот, которого она искала годами на шумных улицах Москвы.
Он встретил ее взгляд, и не отвел глаз. Они разговаривали без слов. Как могут только очень близкие люди.
Девочка-ведущая что-то щебетала, наверное, так щебечут птицы в райском саду…
А рай на земле тоже может быть. Вот тут, в прохладном холле столичной радиостанции.
Ей снился мост. Такой хрупкий, как сложенные листки ежедневных писем, такой шаткий, как память о прошлом… Или память о прошлом – и есть такой прочный оплот, который может держать на себе так много – Веру, Надежду и Любовь.
-Я нашла тебя.
- А я тебя.
- Это были мои письма.
- Я видел, что они отправлены на твое имя.
- Почему не пришел?
- Ты хотела избавиться от них. Вдруг ты уже замужем.
- Я отправила их сама себе. Давая время для размышлений.
- Я делал программу о почте, записывал интервью с работниками, беседовал с клиентами, и увидел твое имя на бандероли.
- Ты украл ее с почты?
- Нет, я вернул себе то, что мое по праву.
Они сказали все это друг другу без слов. Потому что, стоя на мосту из прошлого в будущее можно читать мысли.
И надо кричать о своей любви. Да, она заразна! Она всесильна и всемогуща! И может найти два потерянных сердца, связав их чем-то невещественным, например, волной радио-эфира…
Надо писать письма. И пусть никто не прочтет их вслух на всю страну, слова, изложенные на бумаге, живут своей жизнью, и ищут своего адресата, связывая ваши жизни новой нитью, нитью памяти и надежды…

[Маргарет]

Сообщение от Злата

Надо писать письма. И пусть никто не прочтет их вслух на всю страну, слова, изложенные на бумаге, живут своей жизнью, и ищут своего адресата, связывая ваши жизни новой нитью, нитью памяти и надежды…

Письма - это особая связь... Начала встречаться со своим другом и мы писали письма друг другу летом и осенью, паралельно говоря по телефону, и радовались как дети, когда получали их... Сколько слез я над ними пролила, сколько раз целовала бумагу, тетрадные странички, исписанные двумя разными почерками... На дворе двадцать первый век - эпоха мобильной связи и высокоскоростного интернета, а я писала письма в стихах, заливала своими духами и отправляла человеку, который до сих пор перечитывает их в разлуке и благодарит за них... Так же как и я... Письма любимому человеку - это слова любви, которые можно читать, к которым можно прикоснуться рукой, приложить к сердцу, уснуть с ними, как с доброй колыбельной)) Это напоминание о любви... которое таит в себе ответственность за сказанное, за доверие близкого человека... за его уверенность во взаимности.

[Omfala]

Наконец-то добралась до последней сказки. Спасибо, Вам, огромное спасибо за них. Такая буря эмоций, такое точное попадание в цель. Некоторые местами не понятны, но сначала читала с экрана, потом всё же распечатала. Теперь буду перечитывать ещё раз медленно и размеренно))

Сообщение от Злата

Надо писать письма. И пусть никто не прочтет их вслух на всю страну, слова, изложенные на бумаге, живут своей жизнью, и ищут своего адресата, связывая ваши жизни новой нитью, нитью памяти и надежды…

Недавно смотрела передачу. Точно так же как мысль может быть материальной, так и написанное слово. Только наверное написанное - оно имеет ещё большую силу. Она писала, надеялась и верила. Конечно, это сказка и вряд ли в жизни вот так бы всё вышло. Но надежда и вера, конечно, не без присутствия любви - такие чудеса творят)

[Злата]

Однажды в город пришла Смерть. Она ходила, заглядывая в окна, и наводя ужас на жителей. Белый саван мелькал по улице, и страх заползал в души и взрослым и детям. В домах смолкла музыка, люди стали говорить шепотом, чтобы не привлекать к себе ее внимания.
Смерть стремилась выполнить свой долг. Ей не было никакого дела до страха людей. Наоборот, страх действовал на нее возбуждающе. Он, как магнитом, притягивал к себе. Смерть просачивалась в тонкие щелочки в створках ставень, залетала в дымоход, путешествовала по крысиным норам, которые всегда приводили ее в дом.
Все дома обошла Смерть, повсюду оставляя жертв своих прикосновений. Чувство безысходности от потери близких накрывало людей с головой, а для Смерти самая благодатная почва – это депрессия и тоска…
И лишь в одном доме не было для нее ничего притягательного. Она не чуяла запах страха, ставни были открыты, и из дома доносились смех и веселье.
Призадумалась Смерть: «Что такое? Чему радуются люди, живущие там?»
Заглянула в окно, и увидела мирную картину домашнего быта: жена варила обед, приговаривая:
- Приготовить для тебя, любимый, такое счастье!
Муж мастерил детям свистульки, бросая влюбленные взгляды на жену, раскрасневшуюся у плиты. Дети возились с котом, вальяжно раскинувшимся на ковре. Смерть есть Смерть, нет у нее ничего святого, и она зашла-таки в дом.
Ни хозяин, ни хозяйка не дрогнули, напротив, пригласили к столу, угостили обедом. Смерть опешила от такого гостеприимства.
- Разве вы не боитесь меня, - спросила она.
- От судьбы не уйдешь, чего бояться-то, - спокойно произнес хозяин дома. – Радуемся каждой минуте, проведенной вместе. Ты пришла в наш город, и мы стараемся догнать то счастье, которое не успели еще прожить. На всякий случай.
- Разве можно догнать счастье? – удивилась Смерть.
- Нет, конечно, - улыбнулась хозяйка, взъерошив волосы мужа, - но мы таким образом заставляем себя думать только о хорошем. Чтобы не отравлять друг другу, возможно, последние дни…
- Каждый может изменить свою жизнь, хотя бы на несколько дней, чтобы подарить счастье другому. То счастье, которое не судьба догнать.. Его можно просто создать для любимого своими руками, обманув судьбу.
Смерть была поражена… Каждый может изменить свою судьбу? Даже… Смерть????
Хотя бы на несколько дней…
И решила Смерть предложить кому-нибудь занять ее месть, чтобы попробовать свои силы в погоне за счастьем… Или, может быть, кто-нибудь захочет ради нее обмануть свою судьбу?
Написала она объявление, дескать, Смерть подарит свою вечную жизнь в дополнение к своим обязанностям в обмен на простую человеческую судьбу.
Объявление трепетало на ветру несколько дней, но ведь в городе все испуганные люди спрятались по домам, и никто не выходил на площадь, чтобы хотя бы прочесть о необычном предложении.
Смерть очень хотела последовать совету, и даже стала заглядывать в окна к жителям, и предлагать им это, но люди даже не слышали ее предложения, охваченные ужасом, они не могли понять, что Смерть пришла с миром. Ведь этого просто не может быть.
Но ведь говорят, что каждый может? Люди глупы, неужели они не понимают всей прелести вечной жизни? И разозленная Смерть решила поменяться своей миссией с первым же встречным, хочет он того или нет.
Первой встречной оказалась хозяйка того самого дома, посещение которого внесло сумятицу в давно выстроенный ряд размышлений в голове Смерти. Женщина даже не поняла, что именно произошло, но Смерть коснулась ее, и каким-то непостижимым образом, белый саван окутал ее с ног до головы, а в руках оказалась коса…
Бывшая Смерть исчезла из поля зрения, устремившись за своим уж очень далеко убежавшим счастьем.
И что делать? Но ведь и без Смерти нельзя. Как молят ее о появлении тяжело больные люди, измученные болью, как мучаются на войне тяжело раненые, призывая ее, как единственную спасительницу. Работа есть работа, главное, выполнять ее честно, не переступая рамки дозволенного. Женщина вздохнула, и отправилась выполнять свои обязанности.
Бывшая Смерть моталась по свету целый год. Вначале в поисках счастья, или хотя бы того самого человека, который может создать его иллюзию. То, что счастье иллюзорно, она уже не сомневалась. Потом в поисках той самой, которая не по своей воле выполняла ее обязанности.
Бывшая Смерть измучилась в бесконечных исканиях. Вот так мы, будучи счастливы, ищем чего-то другого, понимая это не просто тогда, когда теряем, а гораздо позже, когда на поиски утраченного приходится тратить года… Люди говорят, на чужом несчастье счастья не построишь, а ведь можно сказать и иначе: чужое счастье не догонишь, даже если оно на расстоянии вытянутой руки…
Смерть новоявленная работала весь год не покладая рук, находя утешение в редких заглядываниях в окошко родного дома… И чувствуя себя счастливой оттого, что у них все хорошо, и никакая Смерть им не страшна… Ведь в каждом положении можно найти плюсы – все зависит от желания их поискать. Можно просто жалеть себя, и захлебываться безысходностью. А можно радоваться тому, что ты полезен тем, кого любишь, и жить этим чувством… Все равно жизнь вечна…
Когда они наконец встретились, и Бывшая Смерть взмолилась вернуть ей ее образ жизни… Все встало на свои места, но Смерть стала более милостивой, пережив сумбурный год лишений, которые закаляют. А хозяйка гостеприимного дома почти не изменилась, потому что хорошего человека очень сложно изменить, устойчивый стержень положительных качеств становится только крепче от правильно найденных решений к жизненным задачам.
Когда вы устремитесь за счастьем, забывая о том, что его лучше получить в подарок от любимого человека, подумайте, может быть, вы бежите по кругу?

[irkamoya]

Когда вы устремитесь за счастьем, забывая о том, что его лучше получить в подарок от любимого человека, подумайте, может быть, вы бежите по кругу?

Златик, но при чем тут смерть? Даже не знаю - последняя сказка совсем мне непонятная...

[Natallik]

Наверное смерть, это просто образ негативного, самого негативного, что можно противопоставить счастью и самого неизбежного, мне кажется образ очень точно подобран, честно говоря, думаю и не представляю чем его можно было бы заменить. Счасливый человек, человек хороший, он даже и в таком нелегком деле найдет свое счастье и будет нести то, что дано без ропота, привнося свое тепло. А смерть в сказке совсем не страшная, скорее несчастная и одинокая... и ее тоже надо учить счастью. Так, Злат?