Это как стучаться к Господу с распиской за свои грехи, это как стоять на лестнице, выстреливая в лоб стихи. Это когда клин не выбить клином, когда все целишься, но снова мимо. Это как крапивы не хватило на одно крыло. Это будто ты такая стойкая, из олова, а оно расплавилось и потекло. Это когда стоишь, слепая, брейгелевская, и в каждом Авеле - Брут. Это если ты живая и трепещешься, а тебя - вперед ногами и несут.
__________________ Х.О.Х.О.
Последний раз редактировалось viktory_0209; 29.01.2018 в 11:30.
Разливать по бокалам вино, запивая стихами
На пустеющих летних верандах, закутанных в пледы.
По белеющим пальцам считать, сколько дней между нами,
Между нами и полным фиаско за шаг до победы.
Сладкий кофе горчит, когда горло дерет никотином,
Когда утро глотает дымок от твоей сигареты.
Уходящему лету вколоть пару грамм инсулина,
Уходящему чувству вернуть пару капелек лета,
Где под кожей пульсирует солнце и рвется наружу,
Разрывая грудину под треск выпирающих ребер.
Я стремлюсь за черту, за предел, в личный ад. Курс на душу
Мимолетно взлетел и обрушился к линии бедер.
Птичий клин расчертИт небосклон под решетку темницы,
Закровит мякоть сердца слезами иссохшей рябины.
Я пошлю все к чертям и рвану пить текилу в столицу,
Разорвав на спортзал аффективную нить пуповины.
Хотелось бы мне ТАК уметь мысли в слова вписывать... Ви, вспоминаю начало - полет над пропастью. И теребит душу, сердце, настроение, и требует вернуться... Зацеп полнейший...
__________________
Если ты любишь так сильно, это должно быть взаимно...
Ты пойми, я не буду подавать тебе патроны,
и варить макароны, и прочую ерунду.
Я такая, наверное, Бонни Паркер,
или Арья из Старков,
у меня проблемы же на роду.
Я поправлю берет и возьмусь за беретту,
встав рядом, от пуль и снарядов,
простуд, косых взглядов
спасу.
Мне здесь скучно, и некому руку,
и не с кем о Рурке,
и за всю мою душу не предложат и су.
У меня же такие миры –
вровень Тарсему Сингху,
вышиваю, плету их, могу - на машинке.
Мы как Кнехт с Дезиньори -
ты шибко
скучаешь в моем касталийском доме,
не признавая ошибки.
Я ж крылами в эфир, как Эфрон,
и могилой мне - мир, и ваш не писан закон.
Поговорим? Нет, потом.
Яд по жилам, заветы Локусты,
время замерло в духе Пруста.
Пусто,
долго варится суп с котом.
Я не буду глазеть на тебя щенком акита-ину,
по салону
чужие волосы собирать.
И так слишком долго тяну резину,
пора - себя из трясины,
за мной Москва - и куда отступать.
У меня же работа, темный лагер в субботу,
киношные блоги, споры о боге,
духовный рост.
Милый мальчик, динамщик,
луч солнца в лимбе,
для такой хитровы*банной
ты, пожалуй что,
слишком прост.
__________________ Х.О.Х.О.
Последний раз редактировалось viktory_0209; 29.09.2015 в 12:50.