Он звал меня Солнцем... Теперь его Солнце - ты. Это очень земное - за кем-то донашивать фразы, имена и сюжеты... А, впрочем, любви метастазы - из расчета на каждого выданы на посты.
Так снимается копия с чьей-то картины подчас - искажаются краски при полном сохранстве сюжета... Вроде все как всегда - то же солнце и жаркое лето - только рядом другие, и лето не радует глаз. Постепенно цвета вымываются, контуры резче... И неровно ложатся штрихи под чужою рукой. Я хотела бы, слышишь? Вернуться, остаться собой... Только время уходит маршрутом с названием Вечность...
Так вот мы и живем. Добираешь мои поцелуи, слышишь фразы все те же, которые слышала я... Может быть я поэтому вовсе к тебе не ревную? Я как будто смотрю, как опять начинаю с нуля. Прорастаю в сюжет. Ощущаю дыханье на коже, его руки и губы, улыбку, смеющийся взгляд... Оттесняя тебя, я сама возвращаюсь назад, чтобы после себе улыбнуться: "До боли похоже". Это глупо и пошло - делить на двоих любовь. Это странно и страшно - с тобой разделяя имя, ненавидеть, жалеть, улыбаться, шутить с другими...
А мы столкнёмся утром невзначай, когда рассвет еще готовит кисти, чтоб ярко-алым вмиг подкрасить листья, добавить утра в мой остывший чай. И станет вдруг нам искренне смешно ходить кругами, вспоминая лето, ни разу не сказав друг другу это... С улыбкой спросим:
- А пойдем в кино?
И мы пойдем, шагами измеряя весь прошлый путь от "вместе" до "прости", от поцелуев до "пожалуйста, пусти...", отсчет обратный снова начиная...
И вновь по тротуарам дотемна, как в жаркий август - ты же помнишь, верно? С безумной дрожью в утомленных нервах, где звуками взрывается струна, что между сердцем и умом - как будто мостик. До боли хрупкий, шаткий в этот миг... Там шла борьба с тех пор, как ты возник, на миг зашел в больное сердце в гости, да так там и остался. Против всех придуманных заранее запретов, законов совести, рифмовки и куплетов... Ну что ж. И пусть. Ты - самый сладкий грех. Все будет ново, искренне, без шуток...
... А мы дождемся утренних маршруток, поедем по знакомым адресам, опустим письма в их почтовый ящик... И будем думать, что нам делать дальше. Назло минутам, картам и часам, несказанным "прости", "прощай", "до встречи", что будут письмами лежать у них в руках и отдаваться выстрелом в висках...[Но Время - старый лекарь - всё излечит]. Они поймут, что всё приходит вновь, как после репетиции - премьера... Они поймут нас. И простят, наверно. Когда и им вдруг встретится Любовь
Очень понравилось, пронзительно так, искренне и задушевно! Молодец! Столько образов интересных, находок авторских. И чудесные длинные строчки.
Только слово "сохранство" слегка царапнуло.
А я грешна. Что вновь не сплю ночей,
Считая слоги в сумасшедших рифмах.
Ищу его глаза в былинах, мифах,
Твержу с улыбкой: "Он сейчас ничей...
Мы с ним ничьи - до новой нашей встречи,
До тех минут, пока сомкнется круг...
И пусть сейчас - калейдоскоп подруг.
Они уйдут. И время все излечит."
А я грешна. Я помню эту страсть...
До боли сжав холодный воск ладони,
Я вновь молю: "Сейчас его не помни...
Не помни, слышишь? Дай ему упасть!
Еще насмотришься в стальную бездну глаз.
Ну а пока - ни-ни. Забудь о прошлом.
Судьба сведет вас - тихо, осторожно,
Зацепит душу парой точных фраз."
А я грешна. Какой банальный ход -
Столкнуться лбами у порога где-то,
Прожить с улыбкой три десятых лета,
Забыть об этом за прошедший год...
Считать, что в этом было мало толку.
Смеяться, мол - мечтать не запретишь!
Потом увидеть, как ты сладко спишь...
Не удержаться... И поправить челку.
Мальчик с льдинкой в глазах продолжает прогулку в памяти.
По газонам заживших ран без раздумий спешит туда,
Где секунду назад он был вычеркнут. Словно, знаете...
Ему очень хочется в этом городе жить всегда.
В этом городе странном, где ночью гудки машин,
Мной придуманных, острой болью взрывают сон,
Его имя - табу, его голос - сигнал для лжи,
Ежедневной, привычной - "мне больше не нужен он".
Незакрытый гештальт, недосмотренный кинофильм...
Недосказанность фраз, недосказанность взглядов, слов...
Мальчик с льдинкой в глазах - ты сейчас здесь живешь один.
Самый страшный кошмар... И похоже моя любовь.
Акелла, пост №82 - такое необыкновенное стихотворение! А повествование льется стихотворно, как будто ты так говоришь - настолько естественно и легко! Получила огромное удовольствие, спасибо!
__________________ Есть только миг между прошлым и будущим, именно он называется жизнь!
В августе звезды в ладони стекают с крыш,
В мае до звезд - девять жизней по сотне лет.
Маленькой тайною смотрит в тебя Париж
В рамке настенной. Ты шепчешь ему "Привет!"
Ты улыбаешься - вот наконец весна,
Солнце под куполом синим в серебряной пыли...
Ты улыбаешься людям - "Вы тоже любили?
Нет, вы скажите, вам тоже порой не до сна?"
Ты вспоминаешь, каким был твой прошлый год,
Прячешь стихи от чужих любопытных глаз.
В августе звезды, казалось, ушли на взлет
В мае вернулись - и все еще помнят вас.
Грусть растворилась - остался лишь тонкий шрам,
Но вот осколок навеки зашит в груди
Строчкой из памяти: "Лучше_не_подходи",
Что постоянно вертится по утрам
В мыслях твоих. А в остальном - весна.
Смех и улыбки - по новой идет отсчет.
В августе прошлом со стоном рвалась струна.
В мае уверена - вам еще повезет...