[Личное] Жизнь офф-лайн

[Красная Орхидея]

По поводу дискуссии. Не хочу долго и нудно цитировать признанных классиков по поводу того, как именно они работали над своими стихами. Могу точно (в качестве филолога по образованию) сказать вам, что АБСОЛЮТНО ВСЕ БЕЗ ИСКЛЮЧЕНИЯ классики работали над своими стихами. Об этом каждый из них писал в мемуарах, дневниках, письмах, статьях. Нет ни одного классика, гения, чьим творчеством мы восхищаемся, у которого бы все без исключения стихи были бы написаны слету и без доработок. Никто из них не выставлял на всеобщее обозрение стихи, написанные по принципу "тяп, ляп и готово!".Так, что, Юнона, вспомни, пожалуйста, вот это место из "Мастера и Маргариты":

А не надо никаких точек зрения! -- ответил странный профессор, --
просто он существовал, и больше ничего.
-- Но требуется же какое-нибудь доказательство... -- начал Берлиоз.
-- И доказательств никаких не требуется, -- ответил профессор

Вот то же самое - и со стихами, уважаемые автор темы и Юнона!

[Signor Tenebre]

"МУЗЫКАНТ"

Осенний ветер. Жажда встреч. Так грустно.
В разлуке во сто крат сложнее не скучать.
О, кто придумал это тонкое искусство -
Любить вас, женщины? Пытаюсь я понять.

Пытаюсь я понять, какой же нотой
В вас можно заиграть и где мой инструмент?
Я - музыкант, играю для кого-то,
Кому не жалко бросить лишний цент.

Своей игрой я повествую людям,
Как можно музыкою чувства описать,
Мой ре-минор по сердцу литься будет,..
Жаль только ноты некому мне дальше пролистать...

На клавишах вся жизнь моя сокрыта,
Все есть: и черная, и белая глава;
Блестящим лаком с отблеском покрыта.
Под нотным станом прячутся слова:

"Осенний вечер. Жажда встреч. Так грустно.
В разлуке во сто крат сложнее не скучать.
И кто любовь придумал - тонкое искусство?"
И троеточием закончу мысль опять...
* * * * * *
03/10/2008 16:14

[Красная Орхидея]

Сообщение от Signor Tenebre

О, кто придумал это тонкое искусство -

Сообщение от Signor Tenebre

И кто любовь придумал - тонкое искусство?"

В этих строках - по два лишних слога (13 вместо 11), хотя во всем стихо ритм соблюден.

Сообщение от Signor Tenebre

На клавишах вся жизнь моя сокрыта,

а здесь - стилистика шалит. НА клавишах нельзя ничего скрыть, потому что предлог "НА" предполагает расположение чего-либо сверху, на поверхности.
В остальном - довольно изящное, лиричное и нежное стихотворение. Видно, что написанное - прочувствовано и пережито. Мне понравилось.
А критика...Не обижайся на нее, просто относись конструктивно. Разумнее сделать выводы, принять к сведению. Твое творчество от этого лишь выиграет. Удачи!

[KIOWA]

Сообщение от Signor Tenebre

"Преступление"

Мне очень понравилось твоё преступление

Сообщение от Signor Tenebre

Я жить просто тобою хочу,

Вот только здесь "споткнулась... Так и хочется поменять местами Я и жить

[Signor Tenebre]

Спасибо за одобрение. Польщен))

[Signor Tenebre]

Порой мы часто забываем,
Как больно делаем мы тем,
Кого мы любим, ждем, желаем,
Но понимаем не совсем.

Мы любим тех, кто предает нас,
И ненавидим тех, кто чтит –
С унылым стоном в нас проснется
Сухая боль. Уже не спит.

Рецепт где свой найти по праву
Сумеет каждый для себя,
Любить того, кому по нраву
В ответ любимой звать тебя?

Нет. Невозможно. Нет рецепта.
Учтет пусть каждый этот факт,
Тем, кто остался «без акцепта»,
Сей посвящаю артефакт.

Начну я с лиц прелестной стати,
Как говорится, дамам путь.
Один я случай вспомнил, кстати,
И там такая вышла суть.

Была одна. Жила. Смеялась.
Характер сложный (как у всех!),
Вмиг с радости на злость менялась,
Слезами тормозила смех…

Была неопытна, робка, игрива,
Успех имела в прибыльных делах.
Была любимой, только не любила.
Иль не хотела, или некий страх?..

Теперь о мужественном поле,
Пора мне и о нем сказать.
Любви сожженный ранней болью,
О женщинах стремился больше знать.

Он был один. Он жил мечтою –
Найти в любви ту сказку, сон,
И (что ж, бывает так порою)
Он полюбил. И счастлив он,

Хоть даже с радости на злость меняет
Она свой нрав (вопрос «зачем»?).
Он все же любит, ждет, желает
И понимает не совсем.

Проходит время. Дождь на стеклах
Водой играет менуэт,
Его душа насквозь промокла,
А в сердце тот же силуэт.

Она так часто забывала
Как больно делала ему,
Но вопреки любил, ее желал он,
Ее такую знал одну.

Став львицей страстной, чуткой и игривой
И, преуспев во всех своих делах,
Была любимой, только не любила,
Ведь не смогла преодолеть свой страх.

Мы любим тех, кто предает нас,
И ненавидим тех, кто чтит.
Пусть эхом в вашей жизни отзовется
Моя история о невозможности любить…

[Signor Tenebre]

Остывший кофе, старые часы,
Газета «Times», кусочки рафинада, -
Такой прилив божественной красы
Тебе подарит утра канонада.

Ты выпьешь кофе и прочтешь газету
И, протерев часы, ты, как всегда, уйдешь,
Так ностальгически, стуча туфлями по паркету,
Ты выйдешь в сквер и Лондоном вдохнешь.

Погода, как всегда, от мира отвернулась,
Туман по-дружески окутывает всех,
Одна брюнетка тебе мило улыбнулась –
Тебя сразил ее внезапный смех.

Ты замечаешь радость в множестве прохожих,
Ведь, несмотря на сырость мостовой
И то, что дождь свою слезу размножил –
Все улыбаются – сегодня выходной.

И в ностальгической улыбке мышцы каждой
Ты растворяешься, ведь вспомнил ты о ней,
И, развернув клочок листа бумажный,
Вдыхаешь запах проведенных с нею дней.

Ты в каждой строчке ее смех вдыхаешь,
Ты вспоминаешь первый поцелуй,
Ты без нее живешь, - о ней мечтаешь –
Ты день за днем все строчки чередуй…

Сорвался лист струей по ветру,
А вместе с ним воспоминаний скоп…
Сосудом каждым, каждым миллиметром
Вдруг ощущаешь вражеский озноб.

Сквозь тот же сквер, ты в темпе прибавленном
Спешишь домой под каплями дождя.
Ты весь промок, и этим окрыленный,
Спешишь навстречу завтрашнего дня.

Вот наступила ночь. И в Лондоне антракт.
Так нехотя и даже с неохотой
Берешь ты в руки завтрашний контракт,
Погладь костюм, ведь завтра на работу…
* * * * * * *

[Signor Tenebre]

Стараюсь быть мудрым, выдавливать жизнь
Наизнанку, судьбу по частицам собрать,
Забыть о высоком, унять свой каприз,
И все-таки ночью от боли не спать.

Бывает так больно, что трудно дышать
И стенки дыханье горячее слышат,
Недетскую боль не сумею понять.
Заплакать хочу, но шепчу только тише.

Стараюсь быть мудрым и думать за всех,
Читать все их мысли и смысл напамять,
Мой разум – мой враг, ночь – мой друг, мысли – грех,
От этого мозг начинает мой таять.

Я знаю, что я – даже не идеал,
Давлю обаяньем на женские очи.
Ничтожен мой облик и низменно мал,
Поэтому я и люблю сумрак ночи.

Она – мой мудрец, мой учитель, пророк,
Она разглядеть помогает мне в людях,
Кто честен со мной, кто, напротив, жесток
И кто мое сердце хранить в себе будет…

В погоне за счастьем, забыв о себе,
Лелею внутри твой отчетливый образ,
Стараюсь быть мудрым и не скучать по тебе…
От боли осадок, в душе уже пропасть.

Неужто действительно проклят судьбой,
Неужто мне в жизни столь многого надо?
Счастливым хочу я быть просто с тобой,
Но в эту мечту кто-то всыпал мне яда…

Быть мудрым непросто и больно вдвойне –
Порой ведь под силу прочесть ее мысли,
И каждый нейрон мне на микроволне
Толкует, что нету меня в ее жизни.

Я – просто случайность, приятный момент,
Мгновенье весны, но в ноябрь рожденный,
Случайно на улице найденный цент,
Подбитый птенец, лишь на миг окрыленный.

Хочу не случайностью быть – постоянным,
Рождаться в ноябрь, но весной тоже жить.
Хочу быть тобою одною желанным,
Удовольствием быть и блаженство дарить…

Прости, что не мудрость я слушал, а чувства,
Что бога помочь мне с тобою молю.
Прости, что стихами, прости за «искусство»,
Прости, что скучаю, прости, что люблю…

* * * * *

[Signor Tenebre]

Я не самый лучший – это знаю точно
И мы с тобой расстанемся, однажды навсегда.
Хоть я и прогоняю мысли эти днем и ночью,
Я знаю, это будет, не знаю лишь когда.

И знаю, что не в силах дать тебе всего я –
Такого не смогу тебе пообещать.
Я счастлив был, когда я жил тобою,
Но эту жизнь теперь придется оборвать.

И наши жизни две по разным магистралям
Врозь разойдутся, и будет счастлив тот,
Кому мою любовь преподнесут на пьедестале,
А за кулисами останусь я – влюбленный идиот…

[Signor Tenebre]

Меня время угощает ожиданьем,
Оно напоминает мне о той, кого люблю.
Я существую и люблю на расстояньи,
Да, да, лишь существую, не живу.

В разлуке больно, тошно, скучно, одиноко,
Ведь без нее я даже не могу дышать.
Любовь на расстояньи – это так жестоко,
А у меня в душе… и слов не подобрать…

В разлуке боль становится острее,
И (кто-то мудрый говорил) любовь сильней,
В разлуке жадно встречи ждешь, чтоб побыстрее,
И где бы ты ни был – ты думаешь о ней.

Ты в мыслях представляешь, как целует
Она твое лицо и слышен аромат
Ее духов – их ветер в окна дует.
Улыбка на лице, ведь этому ты рад.

Но понимаешь, что ее нет рядом,
вдруг кто-то ножиком по сердцу проведет,
Ты не почувствуешь родного тебе взгляда,
Лишь голос в памяти вдруг ненадолго восстает.

Ты вспоминаешь ее нежный голос
И этот миг пытаешься продлить,
Ты мысленно руками ощущаешь ее волос…
О, как же сильно ее хочется любить.

И день за днем невыносимо расставанье,
За что от сердца мне отрезали кусок,
За что, Господь, мне это наказанье,
За что так часто я бываю одинок?

Кому же не во благо я что-либо сделал?
Ни разу никому я злого не желал,
Помочь кому – всегда был самым первым,
На женщину ни разу руку не поднял.

Так за кого расплата мне, Господь, судилась,
И почему я счастье не могу поймать?
Скажи мне, Боже, может это снилось,
Быть может, я лишь спал и не хотел вставать?..

…Меня время угощает ожиданьем,
Мне день за днем напоминает вновь и вновь,
Что где-то там, за гранью расставанья
Моя единственная и моя любовь…

28.02.2008 г.