Красивой быть...да разве счастье?
Конечно, много привилегий,
Конечно, многое во власти,
Конечно и не без трагедий..
Любая женщина прекрасна!
Когда б в ней видеть ум и душу,
А красота тем и опасна,
Что можно и не обнаружить..
-Какая дивная фигура!
-Какие милые глаза!
И наплевать, что ты не дура,
Вступил в права мужской азарт..
Да кто - же любит умных женщин!
Зачем разгадывать шараду..
Вот было бы ума поменьше,
Ждала б достойная награда..
Предстать всего лишь только куклой..
Какая, право, ерунда!
Смеяться и шутить бездумно,
Бальзамом смазывать слова..
Мужчины умных женщин любят,
Да, только в качестве друзей,
Боятся, видно, что погубят
Их мир свободы и идей..
Такая дружба очень ценна!
Но тем не менее, печально,
Что ты становишься бесценна,
Лишь если лжива изначально..
К чему просить еще у Бога..
Ведь дал и так он слишком много..
Вот только б мудрости набраться,
Чтоб глупой иногда казаться.
__________________
Опостылело, хоть плачь, красть, юлить, лавировать…
Вот бы заново всю жизнь перепрограммировать,
Драйвер счастья подгрузить, интерфейс везения…
Жаль, доступен винт судьбы лишь в режиме чтения.
Последний раз редактировалось громышка; 14.12.2009 в 16:37.
Причина: К сожалению истинного автора не нашла.
Нежность.
Горькая, врастающая
щупальцами под кожу,
гибкий стебель бамбука,
разрывающий мироздание на атомы.
Тот, кто живет внутри меня,
боится чужого прошлого.
Впрочем, он еще маленький,
сейчас вот сидит заплаканный,
сжавшись в дрожащий комочек –
звереныш. Глазастый, взъерошенный,
доверчивый как-то по-глупому,
без смысла, навскидку, по запаху.
Что ему там почудилось, в твоих ладонях?
Не спросишь ведь,
да и какая разница –
сейчас они пахнут страхами
с вяжущим привкусом жалости,
близкой разлукой, осенью.
Мы все решили заранее,
а для него – неожиданность
в горло отточенным лезвием,
что разлюбили и бросили,
и даже, возможно, заслуженно.
Не смей утешать – он выдержит,
умирать приходится каждому,
и хорошо, если быстро, но...
Уходи, зачем же ты тянешь –
сейчас он сорвется с привязи,
мне все труднее его оттаскивать.
Дверь подъезда – ружейным выстрелом.
Нежность – это все, что осталось.
Тот, кто внутри, никогда не вырастет.
С.Ширанкова
__________________
Прошу помнить о том, что все сказанное мною является лишь точкой зрения, и не ставит перед собой цели кого-либо оскорбить.
А на улице так замечательно пахло дождем.
А на улице воздух мешался с сомнительным прошлым.
А на улице кто-то искал две звезды под зонтом.
А на улице гладил фонарь ветки дерева пошло.
А на улице было темно, как три года назад.
Точно так же темно - и всё так же немного размыто.
А на улице двигались шины вперед наугад,
Несравненно грязнущие, хоть и небрежно умытые.
А на улице пахло всем тем, что старалась забыть.
А на улице пахло всем тем, что старалась запомнить.
А на улице каждой дворняжке наивное "Жить"
Было проще, чем кошке, взобравшейся на подоконник.
А на улице пели про даль разводные мосты.
Одну сотую даль из всех далей. И им было мало.
А на улице где-то в толпе - ярким смайликом - Ты.
А на улице Ты. Боже, как мне тебя не хватало...
(с) Gata
*** Дорогой моей...
Распишись, что я умер.
В ноябре.
В ночь на шестнадцатое.
Что мой воздух запрел,
Превратившись в пюре
Ананасовое.
Что кровь рассосалась.
И в венах
Нет ничего уже.
Что глаза не откроются,
Растворятся в земле,
Как на языке драже.
Распишись своим тоненьким
Сжатым
Каллиграфическим,
На потертой бумаге.
Сказав,
У него это было
Хронически.
У него это просто
В привычку вошло,
Что ли… эдак ли…
И устрой в мою честь обедню,
Чтобы все мной
Отобедали.
Отзавтракали и отполудничали.
Отужинали.
Отдали дань.
А ты будешь не плакать.
Не реветь.
Не причитать.
Прижимать к груди мою длань.
А я буду молчать.
Как при ссоре молчал
Накануне.
Распишись же в доставке,
Дорогая моя.
Я ведь умер.
Я сегодня прольюсь дождем,
Чтоб в автобус ты сесть не смог,
И пошел бы домой пешком,
Весь насквозь до нитки промок.
Буду рядом с тобой идти,
Что-то тихо тебе шептать,
И бессовестно по пути
На глазах у всех обнимать.
Только ведь не заметит никто,
Да и ты вряд ли, что поймешь,
Просто я, чтоб побыть с тобой,
Превратилась сегодня в дождь.
Твердят: «Вначале было слово».
А я провозглашаю снова:
Вес начинается с любви!..
Все начинается с любви.
И озаренье, и работа
Глаза цветов, глаза ребенка —
Все начинается с любви.
Все начинается с любви.
С любви! Я это точно знаю.
Все, даже ненависть — родная
И вечная сестра любви.
Все начинается с любви:
Мечта и страх, вино и порох.
Трагедия, тоска и подвиг —
Все начинается с любви…
Весна шепнет тебе: «Живи»…
И ты от шепота качнешься.
И выпрямишься, и начнешься.
Все начинается с любви!