Я сочинила стих,
Который ты прочесть не сможешь.
Не сохранила рифм
Их в стопочку не сложишь…
Я не страдаю не молю,
Я просто не умею.
И лишь мечту свою храню,
Как лунный свет лелею.
Мечту, в которой я одна,
Да-да! В которой без тебя.
Где нет людей и зависти,
И горькой, как полынь, ненависти …
Где гладь, покой и тишина.
И, чёрт возьми, где я одна!
Там полночь длится целый день,
Цветёт пахучая сирень.
Там за отца старинный дуб,
Немало поведал он судьб,
А мать – журчащая река,
Так быстротечна и легка.
Они молчат и наблюдают,
Как нестерпимо больно знают.
Они – великие отцы,
А мы с тобою лишь глупцы.
Неистово ведём борьбу,
Мучительно друг друга убивая.
Кровавую вершим войну,
И в одиночестве рыдая,
Мечтаем всё немедля прекратить!
Готовые прощения просить,
Но гордость змей коварный,
Он, словно, дым сигарный,
Охватывает всё внутри
Сухие, оставляя пустыри,
И ты молчишь, и смотришь мне в глаза
А по щеке бежит свинцовая слеза.
И ты не скажешь –
Я молчу, но, Боже, как же я хочу…
Безмолвно вслед тебе кричу,
А ты холодной быть прикажешь.
Теперь с тобою в диссонансе,
Дороги наши разошлись…
Быть душам нашим в резонансе
И узелки навеки порвались.