Несколько моих стихотворений

[кисуля]

Сообщение от Взрослый_Мужчина

А новые пишутся совсем не часто. Вот, одно написалось - помещаю. Хотя вряд ли оно понравится...

Мишенька,опять прибедняешься.Не знаю.. чем оно тебе не нравится,а мне очень понравилось.И на данный момент, словно передаёт моё состояние души.Даже слезу прошибло. Спасибо!

[Lapulya]

Ты мой Хороший, мой Замечательный, мой Невероятный! Спасибо тебе за такие трогательные и проникновенные стихи! Выходит, мне не показалось. Выходит, на самом деле был момент, когда ты об этом подумал.
Почему столько грусти? Ты разрываешь мне сердце! Теперь, когда мы вновь обрели друг друга, хочу верить, что уже не сможем сказать "прощай", не разобравшись, "не поняв в чем дело". Ведь третье расставание может оказаться расставанием насовсем, а этого не хочу. Я не хочу, чтобы ты думал, что можешь потрерять меня. Я буду рядом столько, сколько ты захочешь и уйду, если ты скажешь. Вот такое у меня к тебе чувство. Сказать по правде, у меня есть один большой секрет. Сейчас сказать или потом? Потом.
Я верю в чудеса и, как известно, в любовь. И тебе пора отряхнуть крылья. Не пиши печальных стихов. (Хотя для меня в печальных особая красота) Мы всё сумеем. И ещё вопрос - кто из нас постарел, у кого глаза стали чуточку грустнее, а кто молодеет, глядя на детей и внуков!
Мы всё сумеем, мы постараемся понять друг друга. Как раньше. Не думаю, что наши желания так уж сильно разнятся. А то, что число 13-ое - так это для того, чтобы мы улыбнулись и поняли, что даже тогда, когда хорошего особо ждать не приходится, может случиться чудо! Разве не так?
Я жду тебя. Выздоравливай скорее!


P.S. А то стихотворение тоже - мне?

[Взрослый_Мужчина]

Ах, Лапка! Что-что, а удивлять меня ты не разучилась! Читаю-перечитываю я твой пост и не перестаю удивляться. Много чему, но особенно этому - будешь рядом, сколько захочу, и уйдешь по первому моему слову... Что за смиренность! Полно, Лапка, ты ли это?!

Поправляюсь, собираюсь с силою
Сладить с тою, что кипит и пенится...
Я собрался укрощать строптивую, -
Что ж мне делать с этакой смиренницей?!

Не сердись, Лапка, за мое подшучивание. Просто я улыбаюсь, когда думаю о тебе - а так уже давно не было. Я еще не отошел от болезни и у меня нет сил говорить вполне серьезно. А то бы я письмо написал.
---------

Ты говоришь - мы постараемся понять друг друга. Да, это то, чего я хочу - понять тебя и понимать тебя впредь. Я не хочу Лапки-Великой Конспираторши, таинственной, недоговаривающей... Ты же знаешь - я недогадлив. Но зато понятлив - когда мне хорошо объясняют. Прямым текстом. Хочу Лапку понятную. Мою Лапку. Жду, когда ты мне откроешь свой большой секрет. И много-много маленьких.
-----------

Тебе ли то стихотворение? Очень хочется соврать. Но не привык тебе врать. Поэтому говорю правду. Формально - нет, не тебе. А фактически... фактически оно написано в ту пору, когда в голове у меня была одна только ты. Было, было такое время! Это тогда же я написал тебе сонет. Так что если ты хочешь, если оно тебе нравится - можешь взять это стихотворение себе.
------------

А сонет я здесь помещаю для форумчан. А то им скучно читать нашу переписку. И как это до сих пор не ругаются мои дорогие доберманши!

СОНЕТ

"Входящие". И "Новых писем: 0".
Я этот Интернет возненавижу.
В мильонный раз: на почту, ник, пароль -
И пролетаю, как фанера над Парижем.

Во мне смешались страх, тревога, боль.
Родная, отзовись! Мой крик тебе не слышен?
Ты мне за этот год настолько стала ближе,
Что я схожу с ума, не зная, что с тобой!

Я не могу дышать без милых писем.
Я наркоман. Я стал письмозависим.
От дикой ломки мне не до работы.

Я эти строчки знаю наизусть:
"Ты будешь ждать? В субботу я вернусь."
О господи! Когда придет суббота?!
------------

А вот этого стихотворения ты еще не читала. Оно написано в сентябре.

Сегодня полгода, как ты замолчала.
И снова облазил я весь Интернет,
Как будто за поиски взялся сначала -
Все форумы, где ты хоть раз побывала,
Все чаты, где малый оставила след...
Но нет тебя, нету, нигде тебя нет!

Уже один раз Интернет ты бросала.
Ну, замуж позвали - претензий здесь нет.
А после с отчаяньем адрес искала,
И всех теребила, и всех доставала,
Чтоб только вернуться ко мне в Интернет.

Я знаю, что ты молода и красива,
Отбою тебе от поклонников нет,
Что блещешь умом, в тебе плещется сила,
А я и не-юн, и угрюм, и пассивен -
Но может, вернешься ко мне в Интернет?
------

Поживем - увидим, Лапка, вернулась ли? Ко мне ли?
Надеюсь, что так...
Но что ты нашлась - я УЖЕ очень рад.

[буська]

Проголосовала за ваши ОТЛИЧНЫЕ стихи=)

[Взрослый_Мужчина]

Спасибо, Буська! Что-то давно тебя не было видно... И слышно.
Я тоже проголосовал в твоем опросе. Но учти - это за лучшие твои стихи! Знаешь, как синоптики делают прогнозы - называют максимальную температуру в течение дня. Так что не задирай нос, а работай!

[White_Ангелочек]

Нет слов...Даже не знаю с чего начять...Именуюсь ДианойПожалуй начну с этого.Я просто в недоумении, и безумно счастлива, что есть такие мужчины, как ты, Миша!ПРиятно видеть...И читать твои произведения...Сколько чуств, сколько эмоций, и все они передаються...Ты любишь, и любим...Так хочеться, чтоб она была полным продолжением тебя, второй половиной ества...Я не так давно потеряла такого человека.А точнее променяла...Мне было скучно с ним, ведь он такой правильный, обычный(как мне тогда казалось)...И ты не представляешь, я только через пол года поняла, что именно ОН мне нужен, именно с ним я могу быть всю жизнь..Но уже поздно....И он поменялся - стал грбым, не держит слово, гуляет...А ведь он музыкант, безумно талантлив, и красив...И я понимаю, что ЕГО (моего котёночка) уже больше не вернуть...Это не он...
Я тоже пишу стихи...Было бы очень приятно, если бы ты их прочёл на форуме и офенил! Спасибо, за твой талант и за то, что ты такой, какой ты есть!И надеюсь, что ОНА тебя ценит...

[minimama]

Белый Ангелочек! Жаль, что ты не прочла всей темы. Тогда бы ты знала, что Миша - очень взрослый мужчина. И многие стихи написаны не сейчас, а в молодости.

[White_Ангелочек]

Минимамочка я читала всё, и знаю, что он взрослый...Но это не означает, что он уже не любит, или не может испытывать те же чуства, не являеться романтиком, нежным и надёжным человеком...Ведь это не так! Почти ничего не изменилось, он всё ещё пишет о ней...о своём чустве!Вот поэтому я не уточняла...

[Взрослый_Мужчина]

Следующий свой перевод с польского хочу предварить маленькой историей о том, как я вообще пришел к мысли переводить...

Дело было так. Читал я одну книжку. Хорошую книжку. Называлась она "Путешествие", автор - Станислав Дыгат, польский писатель. И там девушка читает герою начало поэмы Юлиана Тувима "Пётр Плаксин":
"На станции Горькое Горе,
Где-то там, в Мордобойском повете,
Телеграфист Пётр Плаксин
Не умел играть на кларнете..."

Естественно, мне захотелось узнать, что же там было дальше. В моем маленьком сборничке Тувима этой поэмы не было. Я пошел в Публичную библиотеку, поднял всего Тувима на русском языке (это, впрочем, было немного) - нет, нету такой поэмы. Не переведена. Взял я книжку на польском, взял словарь - и понял, что я хочу ее перевести.
Сразу за поэму браться было страшновато, и я провел предварительный эксперимент. Взял одно небольшое стихотворение Тувима - "Еврейский мальчик" - перевел его, и сравнил с уже опубликованным переводом. Результаты эксперимента меня, в общем, приободрили: в целом у меня, конечно, было хуже, чем у профессионального переводчика, но одно-два места мне мои нравились больше, чем у него, а одно двустишие вообще совпало слово в слово. Но больше всего я был ободрен тем, что я, в общем-то, ничего особо не переврал, а техника - дело наживное.
И перевел я "Петра Плаксина"...

Теперь, конечно, уже давно есть профессиональный перевод этой поэмки. Но мне попрежнему кажется: в целом у профессионала, конечно, лучше, но одно-два места мне больше нравятся мои...

И еще одно замечание. Редкая рифмовка (только чётных строчек) и немного расхлябанный ритм порою были в облегчение жизни начинающему переводчику, но чаще мешали мне понять - эта строфа уже переведена или всё еще только заготовка?..

[Взрослый_Мужчина]

Юлиан ТУВИМ

ПЁТР ПЛАКСИН
(сентиментальная поэма)


1

На станции Горькое Горе,
Где-то там, в Мордобойском повете,
Телеграфист Пётр Плаксин
Не умел играть на кларнете.

Не стоит, быть может, поэму
Начинать такими словами,
Но - как будто пустячный случай
Стал в дальнейшем причиною драмы.

Ведь жизнь так коварна! Порою
Из самой пустячной причины
Сплетется трагедия тайная,
Страдать заставляя безвинных.

Вот так же нежданно сплетутся
И рельсы железнодорожные
В тоску и бессилье отчаянья,
В безбрежную боль безнадёжности.

Вот так же составы отходят -
Так буднично, однообразно.
Последний звонок нас бросает
В осенние сумерки грязные...

И кто-то сидит у окон,
Бездумно уставившись в дали,
Сидит, подперевшись рукою,
И взор отуманен печалью.


2

Вот так, за одним из окон,
В телеграфной каморке тесной,
Сидел Пётр Плаксин, тоскуя,
Почему - никому не известно.

Не знает Иван Закорюкин,
Кассир, задушевный парень.
(Тот самый, что с прошлого года
В Катюше присматривал пару.)

Не знает Влас Фокич Запойкин,
Техник с окладом сто двадцать.
(Потому что перед начальством
Умел благолепно сгибаться.)

Не знает Илья Слономоськин,
Что, младшим служа контролёром,
Рвётся к аристократии
Станции Горькое Горе.

И наконец, не знает
Сам господин Рубленко,
Сам Александр Прокофьич,
Что любит выпить "маленько".

А уж если начальник не знает -
Он фигурррой слывёт на повете -
То можно тогда поручиться:
Не знает никто на свете!


3

Но были, однако ж, людишки,
Которые кое-что знали...
Замешана женщина - "шерше
Ля фам", как французы сказали.

Не стал бы брать слухи на веру,
Но - мне говорила об этом
Кондукторская Варвара!
И то - под большим секретом!

Что только-де в этом причина,
Что ясно, как день божий ясен:
Влюбился в кого-то на станции
Телеграфист Пётр Плаксин.

Батюшки! Вот так история!
Ох вы, угодники божьи!..
В кого же мог Плаксин влюбиться?
В Таню? В Анисью? А может,

В Ольгу? В Авдотью? В Настасью?
В Женю? В Анюту? В Наташу?
Может, в Марию Петровну?
Или в Семёнову Машу?

Как?! В эту польку с буфета?!
Ну, знаете!.. Неприлично!
...А Плаксин сидел у окошка,
И тосковал, как обычно.


4

На станции Горькое Горе,
Где-то там, в Мордобойском повете,
Техник Влас Фокич Запойкин
Отменно играл на кларнете.

Порою - печально, как будто
Терзается скорбью он страшной -
Напев о последнем денёчке,
О нынешнем, - грустно, протяжно.

Порою - чувствительно, нежно,
О сладостном чём-то, о старом.
Порою - с весёлостью дикой
О тульских о самоварах.

И сердце буфетчицы Яди
Взволнованно замирает,
И шепчет Ядвига: "Влас Фокич,
Пан так чудесно играет..."

А техник усы только крутит,
Нагло и пристально глядя:
"Ей-богу, какая глупость!
Для вас только, панна Ядя!"

Вздыхает по технику Ядя,
А техник ей льстит преопасно...
И Плаксин тоже вздыхает
По Яде, Ядвиге прекрасной...


5

По полю вихрь колобродит,
В щели оконные веет...
Снова играет Влас Фокич:
Ох, жаль мне тебя, Расея!

Снег валит плотно и густо,
Воет метель беспрестанно.
Путникам Ядя устала
Водкою полнить стаканы.

Лютый мороз беспощадно
Всех до костей пробирает...
Сидит Пётр Плаксин и пишет,
Слова понежней подбирает.

Пишет он Яде. О том, что
Сказать не умеет, не может,
Но этим письмом умоляет -
Пусть Ядя поймет его всё же!

О том, что давно её любит,
Токмо не смел ей признаться,
Просит о тайне - а то ведь
Влас Фокич будет смеяться,

Что любит, помнит, мечтает!
...Падают слёзы на листик,
Листик сердечный, любовный,
Плаксина, телеграфиста.


6

Тоскливо окошко на станции:
Поля растянулись далече,
Да шпалы еще, да рельсы,
Да трое деревцев увечных.

Да люди, что едут зачем-то,
Куда-то, и всё-то им к спеху.
Да осень российская хмурая,
Да серое небо сверху.

И так непомерно печально,
Что всё повторяется снова,
Такие далёкие очи
И - тяжесть прощального слова...

Старо, и смешно, и банально...
Ах, бедный несчастный влюблённый!
О, жаркое клокотанье!
Рыдания ночью бессонной!

"Ну что вы за пара мне, Плаксин?!
Мне дорог, с душою артиста,
Поэт и мечтатель - Влас Фокич...
А вы кто? - Телеграфистик!"

Прочёл Пётр Плаксин, подумал:
"Зачем и кому я на свете?"
И: "Как бесподобно Влас Фокич
Умеет играть на кларнете..."


7

На станции Горькое Горе,
В ближайшем к ограде месте -
Могилка, на ней табличка
И почерневший крестик.

А на табличке надпись:
"Был набожным он и чистым...
Молитесь за бедную душу
Петра Плаксина, телеграфиста."