Хочу,чтобы честно сказали о тех строках,которые я написала в подростковые годы.
(2004 год)
Лист кленовый на руку упал,
А он не знал,
Что жизнь уходит от него,
А он не знал
И отпускал ее легко...
(2004 год)
Дерево.Дождь.Стекло.
Слезы.Предательство.
Вдруг все смеркло.
Совершенное замешательство.
Глупое, жалкое, смертельное
Тихо окружило вокруг,
Но это чувство изменное...
Громким громом уходит друг.
Но долго,мучительно,глупо
Не проходит рана на теле,
На сердце становиться глухо.
А ведь птицы когда-то пели...
__________________ Когда тебе плохо, представь, что ты счастлив. Это не так трудно
Wizard, cтихов пока что не увидела я. В первом есть идея, но нет ритма. Во втором увидела набор строчек, при этом - со стилистическими ошибками и далеко не всегда связанных между собой по смыслу.
Сложилось ощущение, что у тебя весьма туманное представление о поэзии. Думаю, роль читателя пока что для тебя будет более благодатной нивой, чем авторство. Начитанному человеку легче даются основы поэтики. Хотя, по моему глубокому убеждению, научиться писать настоящие стихи все равно нельзя, потому что поэтический дар, по большому счету, все же от Бога прежде всего.
(2005 год)
Марионетка по улице бредет одинокой
И не может проститься с вечной заботой.
А мысли,противные, витают вокруг,
Жаль,что их никак не убьют.
Но что же ей делать,ведь она забыта,
К каким-то жалким дощечкам прибита,
Нитками вновь жизнь ее привязала,
Зря.. Ведь она бы побежала...
Побежала по полям широким и узким,
По лугам цветочным и русским,
Побежала водички глотнуть родниковой,
Пройтись по следам,оставленным подковой,
Услышав песнь соловьиную, улыбнулась,
Но когда-нибудь все равно бы вернулась...
(2005 год)
Он живет как на войне,
Не видя солечных лучей,
Пишет посвящения луне,
Не замечая сумрачных ночей.
Забыл, что на свете он живет,
Существует, сердцу веря глупо,
В океане дней он медленно плывет,
Не научившись плакать даже скупо.
Он верит чувствам ненадежным,
Не замечая тонкости судьбы,
Верит мечтам и удачам картежным,
Предателям страха и вечной борьбы.
В нем нет ничего святого,
Он продал все уже давно,
И все принимают его за больного,
Отдавшего свое последнее пальто...
__________________ Когда тебе плохо, представь, что ты счастлив. Это не так трудно