[Личное] Жизнь офф-лайн

[Pantera999]

Сообщение от Signor Tenebre

Увы, все в жизни скоротечно, все проходит,
Проходит жизнь, ее не в силах удержать.
А счастье только тот себе находит,
Кто смог суть этой истины понять..."

Что-то пессимизмом все стихо проникнуто, жизнь не проходит, она-наше настоящее,
и мы живем, и если хотим быть счастливыми - счастливы. Мой совет:пиши счастливые стихи, и все будет прекрасно, одиночество уйдет, и счастье постучится!!!

Сообщение от Signor Tenebre

Мне неустанно тихо повторяет ветер

Слог лишний- Мне неустанно тихо вторит ветер

[ursus]

Читал. Несколько раз перечитывал. Не обсуждая художественную ценность творения «Diario di un angelo» , хочу задать автору три вопроса:

Один посланец как-то мне сказал

Почему посланец, а не посланник?

Они тебя предохраняют

Почему предохраняют, а не оберегают?

…он встретил девочку, - совсем еще ребенка,
Рукой холодною привычно так позвал,
Она спросила без слезы – так тонко:
За что меня у мамы, дяденька, украл?

Я вижу цвет ее лица, ловлю дыханье,
Руки прикосновенья, тела крик.
Губами губы поцелуй дарю… молчанье…
На этом закрываю ангельский дневник…

Это вообще про кого, про ангела-педофила?

[Signor Tenebre]

Сообщение от ursus

Читал. Несколько раз перечитывал. Не обсуждая художественную ценность творения «Diario di un angelo» , хочу задать автору три вопроса:



Почему посланец, а не посланник?



Почему предохраняют, а не оберегают?





Это вообще про кого, про ангела-педофила?

Ближе к концу речь идет не о ребенке, а о даме, в которую влюбился ангел... Согласен, немного непонятно вышло по смыслу.

[Signor Tenebre]

Я улетаю,.. вечер за окном,
А стюардесса, мило улыбаясь,
В бокале мне приносит ром,
Я пью его и о тебе скучаю.

Москва большая - я в ней одинок,
Еще в добавок и тебя нет рядом.
Как долог одинокий срок...
И только ты моя награда.

На Красной голубей незримая толпа,
Как москвичей в Москве большой, красивой,
Вдруг остановишься у первого столба
И вспомнишь, вспомнишь о любимой.

Пойдешь к художникам, творящим на Арбате,
Попросишь написать портрет мечты,
Увидишь ты картины царской знати,
Пейзажи детства и московской красоты.

И вдруг старик-художник с челкой серебристой,
За руку взяв тебя, попросит подышать
Москвой осенней и рекою чистой,
Чтоб смог твою мечту он написать.

Старик несмело взял почище холстик,
Просил тебя немного подождать,
Ведь написать мечту не так уж просто,
И проще было бы мне сразу отказать.

И ты опять прогулкой по Арбату
Оставишь след в сознании Москвы...
И будешь вспоминать, как ты когда-то
Пытался написать историю любви...

Старик-художник, штрих последний сделав,
Тебя рукою зрелой гордо позовет.
И скажет как я ни хотел бы,
Но сам мечтой он этот холст не назовет.

Он показал мне холст рукою одинокой,
Я, посмотрев, не смог и слог сказать.
Я на холсте увидел, как глубоко
Художник может человека описать.

Я на холсте увидел женщину и осень,
Унылый дождь и улицы Москвы,
На волосах ее таинственную проседь
И полный взгляд негаснущей любви.

Старик-художник, денег брать не стал он
И пожелал всего лишь одного,
Чтоб твое сердце биться не устало.
Люби Москву, люби ее. Всего

Один лишь миг живем на этом свете,
Не упускай его, хватай за каждый звук,
Ты не один - нас много на планете -
В беде тебе поможет верный друг.

Москву не забывай и суету Арбата,
Но в сердце долго не храни тоску.
И старину-художника, что рисовал когда-то
Портрет мечты - осеннюю Москву.

[Unona]

Signor Tenebre, красивое описание столицы
Летом была там, гуляла... После твоего стиха потянуло снова на Старый Арбат Люблю это место
Спасибо

[Signor Tenebre]

Unona, Я старался. Спасибо за одобрение. Это очень страренькое стихо. Но мне очень нравится.

[ursus]

Я улетаю,.. вечер за окном,
А стюардесса, мило улыбаясь,
В бокале мне приносит ром,
Я пью его и о тебе скучаю.

Москва большая - я в ней одинок,
Еще в добавок и тебя нет рядом.
Как долог одинокий срок...
И только ты моя награда.

На Красной голубей незримая толпа,
Как москвичей в Москве большой, красивой,
Вдруг остановишься у первого столба
И вспомнишь, вспомнишь о любимой.

Пойдешь к художникам, творящим на Арбате,
Попросишь написать портрет мечты,
Увидишь ты картины царской знати,
Пейзажи детства и московской красоты.

И вдруг старик-художник с челкой серебристой,
За руку взяв тебя, попросит подышать
Москвой осенней и рекою чистой,
Чтоб смог твою мечту он написать.

Старик несмело взял почище холстик,
Просил тебя немного подождать,
Ведь написать мечту не так уж просто,
И проще было бы мне сразу отказать.

И ты опять прогулкой по Арбату
Оставишь след в сознании Москвы...
И будешь вспоминать, как ты когда-то
Пытался написать историю любви...

Старик-художник, штрих последний сделав,
Тебя рукою зрелой гордо позовет.
И скажет как я ни хотел бы,
Но сам мечтой он этот холст не назовет.

Он показал мне холст рукою одинокой,
Я, посмотрев, не смог и слог сказать.
Я на холсте увидел, как глубоко
Художник может человека описать.

Я на холсте увидел женщину и осень,
Унылый дождь и улицы Москвы,
На волосах ее таинственную проседь
И полный взгляд негаснущей любви.

Старик-художник, денег брать не стал он
И пожелал всего лишь одного,
Чтоб твое сердце биться не устало.
Люби Москву, люби ее. Всего

Один лишь миг живем на этом свете,
Не упускай его, хватай за каждый звук,
Ты не один - нас много на планете -
В беде тебе поможет верный друг.

Москву не забывай и суету Арбата,
Но в сердце долго не храни тоску.
И старину-художника, что рисовал когда-то
Портрет мечты - осеннюю Москву.

Даже не знаю, что сказать... "Мои мысли, мои скакуны..." Всё, что выделено, выше моего понимания.

[Красная Орхидея]

Signor Tenebre, масса недоработок. Сбои ритма ты не чувствуешь абсолютно. И стилистические и речевые ошибки почти в каждой строке. Идея написать о Москве, о своей любви к городу хороша. Но воплощение - слабее некуда. При чтении возникает ощущение, что стихи написаны иностранцем, слабо разбирающимся в тонкостях русского языка.Так что посоветую быть самокритичней и побольше работать над своими произведениями.