Мне стихи понравились. Подучиться никогда не поздно. У нас девочки красиво пишут, думаю советом не обделят. И стиль нравится. А что такое современная проза? Любопытно стало.
Мне стихи понравились. Подучиться никогда не поздно. У нас девочки красиво пишут, думаю советом не обделят. И стиль нравится. А что такое современная проза? Любопытно стало.
Советы с удовольствием приму, они очень помогают. Я на них , в основном, и учусь. А современная проза - ещё ничего.Попадаются очень интересные вещи. Но в поэзии, как мне кажется, наметилась опасная тенденция -она немного черствеет, начинает потихоньку исчезать, потому как - не модно, чувство романтизма, чувство прекрасного и т.д. Такие темы не всем интересны. Или.. не знаю, как объяснить. Но что-то происходит. Это печально.Богатый русский язык идеально приспособлен для их выражения.
Загудела деревня:" Вернулся Макар...".
А искали два дня и две ночи.
Голова словно снег, хоть мужик и не стар:
Вышел из лесу, пуганый очень.
Он не ест, и не пьёт , только в угол глядит,
И на бабе его вся работа.
Только молча дрожит, вот народ и рядит:
-Знамо, сильно боится кого-то.
Ну а к вечеру вдруг полегчало ему.
Перед светлыми сев образами,
Всем поведал Макар, отогнав свечкой тьму,
То, что видел своими глазами.
Ерофеевым днём* понесло его в лес,
Вскоре сбился он напрочь с дороги.
Слышит, кто-то ломает деревья окрест
И ревёт как медведь из берлоги.
- Вот вам истинный крест, вышел, страшный такой:
Мхом торчит борода, сам-то синий.
И вдруг вырос, до неба достав головой,
Где одел её в белое иней.
Обмер бедный Макар, сердце в пятках стучит,
Быстро кинулся прочь что есть мочи.
Леший сзади него, всё свирепей ворчит,
То свистит, а то злобно хохочет.
Тёмный бор застонал, зашумел на ветру,
Подгоняя суровую осень.
Гость незваный кружил да кружил и к утру
Рухнул тяжко без памяти оземь.
-Сам не знаю, как к дому дорогу нашёл
И в живых я на свете остался.
А сейчас мне покойно в избе, хорошо:
Тут вперёд он внезапно подался.
- А-а-а, гляди-тка, видать, там хозяин за мной.
Вон! В окне... - и упал, бездыханный.
За стеклом старый кряжистый дуб желтизной
Под луной чуть отсвечивал странно...
*Ерофеев день, 17 октября, когда по народным поверьям
леший буйствовал в лесу перед наступающей зимой и
ходить туда было опасно.
Руки хирурга
Хирургу К*
Вдруг обесцветились солнце и лето,
Стали мне пресными, странно.
Нет, не хочу ничего, даже света
Белых ночей долгожданных.
Робко вхожу в эти грозные стены
С терпким больничным настоем
Боли и страха, надежды, как пленный:
Жду приговор, пусть достойно.
Сжала ногтями мне душу тревога
И прикусила зубами:
Гложет внутри, но зову на подмогу
Храбрости тусклое пламя.
- Можно?- Садитесь. -Что вас беспокоит?
- Доктор, меня беспокоит
То, что мой мир покачнулся от сбоя,
Сложным явилось простое.
В стёклах очков твоих блики и тени,
В них не прочесть приговора,
Но за тебя как за якорь спасенья...
Крепко держусь за опору:
Знаешь ты всё про свирепого зверя,
Что поселиться мечтает
В плоти людской, где он скупо отмерит
Время ей быть и растаять.
Сколько ты видишь на мертвенных лицах
Глаз, помутневших от муки:
Панцирь здесь мог бы тебе пригодиться -
Сердце прикрыть, но не.. руки.
Руки, они милосердны и мягки,
Также тверды и упорны:
Зверь, огрызаясь от скальпельной встряски,
Им покорится покорно.
Режешь прицельно уснувшее тело,
Что у опасного края.
Только сестра тебе жестом умелым
Пот весь со лба вытирает.
Слабо меня опалило, лишь искры
Кожу ожгли не до крови.
Вновь стало красочным лето, жаль, быстро
Ночь подвела сурьмой брови.
И да средь мудрой хирургов науки
Благословенны пусть будут их руки!
Высокая скала стремится в небо,
На ней - в гнезде орла ждут дети хлеба.
А у подножья - сад с цветеньем свежим,
И розы аромат струится нежный.
В простор глядит она с тоской сквозь слёзы,
Где в тучах скоро зной дозреет в грозы.
Мечтой её накрыл горячий полдень:
Чтоб путь орлиный был и розой пройден.
Со взглядом гордым взгляд её скрестился -
Взыграл в них древний яд, как воды Стикса.
Судьба ревниво зла и гром обычно
Гремит и для орла и для добычи.
Он розу подхватил и ввысь поднялся,
Сомлел цветок без сил, с орлом обнялся:
"Держи в когтях меня за тонкий стебель,
Закрыв от стрел огня в свинцовом небе.
Я к перьям на груди прильну шипами:
За боль меня прости - тем жарче пламя.
На землю опустись - от неба плача
Навесом пышным тис нас быстро спрячет.
И клювом лепестки срывай поспешно..." -
Взойдут любви ростки, шальной и грешной, -
Пока не слышен крик грозы с угрозой
Обуглить крылья вмиг..на пепле розы.
Красивые стихи... Сейчас редко такие встретишь, к сожалению.
Иногда я именно стараюсь их сделать такими. Даже в ущерб их жизненности.Далеко не всегда получается, конечно - это трудно. Но, мне кажется, в стихах можно выразить красоту, как в музыке и живописи( в них легче), а человеку для душевной гармонии такая вещь необходима. Моё имхо, конечно.