Понравившиеся стихи разных авторов

[Lessa]

Не оставляй меня одну
То крик в глухой ночи
В нем разрывая тишину
Тоска и страх звучит

Я без тебя погибну вмиг
Молю тебя - живи!
И мир услышал этот крик
Зов раненой любви

Это мое любимое стихотворения, кто автор к сожалению не знаю....

[ursus]

Сообщение от даночка

Мальчики, да не орите(((( благим матом(.
Глюкнуло у нас тут что-то с этими зависами( тема удалилась). Сейчас заново откроем.

Как это заново откроем? А как быть со стихами, которые там были?

[Ctarik]

ПРОСТО

Просто проснуться с тобою рядом,
Просто коснуться нежной руки.
Встретится с ласковым любящим взглядом
И тосковать, когда мы далеки.

Просто болтать ни о чем до рассвета,
Просто смеяться и просто грустить,
Просто припомнить счастливое лето,
Просто обидеться, просто простить.

Просто мечтать лежа рядом с тобою,
Просто вдвоем ожидать перемен,
Просто любить тебя всею душою,
И получать те же чувства в замен.

Просто быть вместе единым целым,
И как же просто все потерять, -
Вдруг станет черным, что было белым,
Просто однажды тебя не понять.

Только прошу я у господа бога -
Силы нам дай, чтоб любовь сохранить.
Ведь наша жизнь - это просто дорога,
Будем, давай, просто жить и любить.

Денис Ракитский

[простоМария]

Это стихотворение посвятил мне один очень хороший человечек... он романтик во всем... таких как он я больше не встречала... Хотя нет... есть еще один человечек... его я нашла здесь... на этом форуме...

по телу судорогой сна
я растворюсь в твоих руках...
а в голове цветёт весна,
и сердце топится в цветах...

ладонью вверх - уже рассвет...
колючий вздох... безликий взмах...
а птица принесёт обет,
забытый в четырёх стенах...

коснётся луч твоих ресниц...
улыбкой роспись на окне...
кровавый след слепых зарниц...
любовь в тебе... любовь во мне...

[Виконт]

Стихи Ники Турбиной


Я стою у черты,
Где кончается связь со вселенной.
Здесь разводят мосты
Ровно в полночь -
То время бессменно.
Я стою у черты.
Ну, шагни!
И окажешься сразу бессмертна.
Обернулась -
За мною дни,
Что дарили мне столько света.
И я сделать последний шаг
Не могу.
Но торопит время.
Утром меркнет моя звезда,
И черта обернется мгновеньем.
______________________________________________________________________ _
______________________________________________________________________ _
Что останется после меня?
Добрый свет глаз или вечная тьма,
Леса ли ропот, шепот волны
Или жестокая поступь войны?
Неужели я подожгу свой дом,
Сад, который с таким трудом
Рос на склоне заснеженных гор,
Я растопчу, как трусливый вор?
Ужас, застывший в глазах людей,
Будет вечной дорогой моей?
Оглянусь на прошедший день,
Правда там или злобы тень?
Каждый хочет оставить светлый след.
Отчего же тогда столько черных бед?
Что останется после тебя,
Человечество,
С этого дня?

[простоМария]

А это любимое стихотворение того самого... хорошего человечка...

В улыбке милой расплываясь,
Она играла всем подряд.
Смеясь, игрою наслаждаясь,
Любила страсти водопад.
И каждый был в её объятьях
Такою лаской окружён,
Что не имел никто понятья,
В какие сети схвачен он.
И, поиграв с своей игрушкой
И не сказав ему "Прости",
Оставив розу на подушке,
Идёт по новому пути.
И ни по чём ей все обиды,
И слёзы, и чужая боль.
Она красивая лишь с виду,
Внутри неё не сахар - соль!
И пусть поэт была прекрасный,
Любила жизнь, была добра,
Но нет красавицы опасней,
Больнее всех её игра.

Он был невинный, простодушный,
Наивно мир воспринимал.
Всему надёжный и послушный,
Всегда любил, всегда мечтал.
Религия была простая -
Она любовью назвалась,
И он любил, любил играя,
Но не в победу лишь, а в страсть.
С душою, чистою хрустально,
Он жаждал встретить только ту,
Которая бы идеально
Исполнила его мечту.
Он одарил бы её чувством
И был бы сам им одарён.
"Вот настоящее искусство -
Любовь!", и в это верил он.
И как-то, мимо проплывая
И бросив на него свой взгляд
Она, в смущенье замирая,
Хотела повернуть назад.
Он первым подошёл к прекрасной
И странной девушке, спросив:
"Сегодня солнце светит ясно
И начинается прилив,
Не прогуляться нам по пляжу?"
Он волновался, но она
Догадываясь, что он скажет,
Ответила ему сама,
Что, ничему не возражая,
Промолвит лишь простое "да".
И, от волнения сгорая,
Они отправились туда…

Узнал он имя по дороге,
Марией назвалась она.
Красивое лицо и ноги,
Она прекрасна как весна!
Не видел он под ликом страстным,
Что сердце девы изо льда,
Она чиста, она прекрасна,
Вот всё, что думал он тогда.
Его принцесса и красотка,
Его мечта и доброта…
Гуляли в парке, плыли в лодке…
Его полюбит навсегда!
Пропали старые подруги,
Друзья исчезли - лишь она
Его согреет в зимней вьюге.
Его любовь, …его жена?

Он думал обо всём хорошем,
И даже страшном и плохом,
Что защитить его лишь сможет
Принцесса в платье голубом.
И красоты её небесной,
И чистоты кристальной глаз
Не видел в жизни он нелестной
И вспоминал потом ни раз
О том что было, что забыла
Невеста со стальным ножом,
Неужто вовсе не любила?
Но чувство было не при чём.
И та, что страстно соблазнила
Своим загадочным теплом,
Красавцу сердце прострелила,
Навеки охватив огнём.
Потом была любовь и сладость,
И страсти ночь, любви слова,
Веселье, счастье, смех и радость,
А после…слёзы и мольба.
Но что случилось, всё же было…
Постойте: …было всё обман?
Неужто счастье всё уплыло
В её игры густой туман?

"А как же всё, как наши встречи?
Моя рука в её руке…
И тот прекрасный летний вечер,
Где повстречались в городке?"
Она играла с ним, а после,
Закончив злую, но игру
Ушла, и нет красотки возле.
Любовь закончилась к утру.
Он весь в слезах, припоминая
Своей души слепой порыв.
К окну подходит, и, вздыхая,
С надеждой смотрит на отлив…

(с) Аня Богатырёва

[Ctarik]

На осеннюю тему...

ПОСЛЕДНИЙ ЛИСТ

Скорбь облетевших тополей
Нам обещает грязь и стужу.
Последний лист безмолвно кружит
Меж хриплых судорог ветвей.
Не дай вам Бог
В глазах любимой
Увидеть хоть на миг единый
Скорбь облетевших тополей.

Как одиноко лес шумит.
В его сырой угрюмой чаще
Тот звук, тоскливый и щемящий,
Он, словно боль в душе, таит.
Не дай вам Бог
Под теплой крышей
Среди друзей своих услышать,
Как одиноко лес шумит.

Горит костер в ночной степи.
Вовсю пылает, с ветром дружен,
Но тот огнь уже не нужен:
Погревшись, путники ушли.
Не дай вам Бог,
Не дай вам Боже
Вдруг на огонь тот стать похожим.
Горит костер в ночной степи…

Борис Полоскин

[Ctarik]

ЛЮБИМАЯ, СПИ…

Соленые брызги блестят на заборе.
Калитка уже на запоре.
И море,
дымясь, и вздымаясь, и дамбы долбя,
соленое солнце всосало в себя.
Любимая, спи…
Мою душу не мучай.
Уже засыпают и горы, и степь.
И пес наш хромучий, лохмато-дремучий,
ложиться и лижет соленую цепь.
И море – всем топотом, и ветви – всем ропотом,
и всем своим опытом – пес на цепи,
а я тебе – шепотом, потом – полушепотом,
потом – уже молча: «Любимая, спи…»
Любимая, спи…
Позабудь, что мы в ссоре.
Представь: просыпаемся.
Свежесть во всем.
Мы в сене. Мы сони.
И дышит мацони
откуда-то снизу, из погреба, - в сон.
О, как мне заставить все это представить
тебя, недоверу?
Любимая спи…
Во сне улыбайся (все слезы отставить!),
цветы собирай и гадай, где поставить,
и множество платьев красивых купи.
Бормочется? Видно, устала ворочаться?
Ты в сон завернись и укутайся им.
Во сне можно делать все то, что захочется,
все то, что бормочется, если не спим.
Не спать безрассудно и даже подсудно –
ведь все, что подспудно, кричит в глубине.
Глазам твоим трудно. В них так многолюдно.
Под веками легче им будет во сне.
Любимая, спи…
Что причина бессонницы?
Ревущее море? Деревьев мольба?
Дурные предчувствия? Чья-то бессовестность?
А может, не чья-то, а просто моя?
Любимая, спи…
Ничего не попишешь,
но знай, что невиновен я в этой вине.
Прости меня – слышишь? –
люби меня – слышишь? –
хотя бы во сне, хотя бы во сне!
Любимая, спи…
Мы на шаре земном,
свирепо летящем, грозящем взорваться, -
и надо обняться, чтоб вниз не сорваться,
А если сорваться – сорваться вдвоем.
Любимая, спи…
Ты обид не копи.
Пусть сонники тихо в глаза заселяются.
Так тяжко на шаре земном засыпается,
и все-таки – слышишь, любимая? – спи…
И море – всем топотом, и ветви – всем ропотом,
и всем своим опытом – пес на цепи,
и я тебе шепотом,
потом – полушепотом,
потом – уже молча:
«Любимая, спи…»

Е. Евтушенко

[Очарованная]

Мы с тобою лишь два отголоска:
Ты затихнул, и я замолчу.
Мы когда-то с покорностью воска
Отдались роковому лучу.
Это чувство сладчайшим недугом
Наши души терзало и жгло.
Оттого тебя чувствовать другом
Мне порою до слез тяжело.

Станет горечь улыбкою скоро,
И усталостью станет печаль.
Жаль не слова, поверь, и не взора,-
Только тайны утраченной жаль!

От тебя, утомленный анатом,
Я познала сладчайшее зло.
Оттого тебя чувствовать братом
Мне порою до слез тяжело.

(Марина Цветаева)

[простоМария]

Это моё самое любимое стихотворение... В моей жизни у него есть своя маленькая история....
Это был 10 класс. В школе, на уроке литературы, мы проходили творчество поэтов серебряного века, и учительница задала выучить несколько любых понравившихся стихотворений.
На тот момент я как раз рассталась со своим любимым человечком. Все так странно было... Он был виноват... Я ушла... А он... он ничего не сделал, чтобы хоть как-то попытаться меня вернуть...
И вот листая огромную хрестоматию, я наткнулась на это стихотворение. После того как я прочитала его... Я почувствовала... Не знаю... очень трудно объяснить... Какой-то толчок... стремление идти вперед... идти ни смотря ни на что...
Когда я вышла к доске и стала читать это стихотворение... сначала все как-то тихо засмеялись, зашушукались... А потом... Потом все замолчали... в классе стояло просто гробовое молчание, и только мой голос, раздаваясь неким эхом нарушал эту жуткую тишину... Знаете, первый раз в жизни я тогда видела, чтобы вот так вот молчали и так внимательно слушали... Я вложила в это стихотворение все... я рассказывала его всем своим сердцем... всей душой..., полностью отдавшись своим чувствам... Мне тогда почему-то так хотелось, чтобы меня услышал именно ОН...

Быть женщиной - что это значит?
Какою тайною владеть?
Вот женщина. Но ты незрячий.
Тебе ее не разглядеть.

Вот женщина. Но ты незрячий.
Ни в чем не виноват, незряч!
А женщина себя назначит,
как хворому лекарство - врач.

И если женщина приходит,
себе единственно верна,
она приходит - как проходит
чума, блокада и война.

И если женщина приходит
и о себе заводит речь,
она, как провод, ток проводит,
чтоб над тобою свет зажечь.

И если женщина приходит,
чтоб оторвать тебя от дел,
она тебя к тебе приводит.
О, как ты этого хотел!

Но если женщина уходит,
побито голову неся,
то все равно с собой уводит
бесповоротно все и вся.

И ты, тот, истинный, тот, лучший,
ты тоже - там, в том далеке,
зажат, как бесполезный ключик,
в ее печальном кулачке.

Она в улыбку слезы спрячет,
переиначит правду в ложь...
Как счастлив ты, что ты незрячий
и что потери не поймешь.

Римма Казакова
1972 год.