Недогоревшие листы
 

Написался когда-то такой вот текст, состоящий преимущественно из имен существительных:

***
Случайность, вечер, гости, скука,
Чай, разговоры, патефон,
Винил, изобретательность, разлука,
Комар, летящий на плафон,
Истома, вздрогнувшие плечи,
Фамильный отпрыск, сухари,
По краю стекол единицей речи
Последний жест отчаянной зари,
Шарада взглядов, между прочим,
Сидящие на крыше звезды, ток,
И – прочерк, прочерк, прочерк, прочерк…
Асфальт, окурок, лепесток,
Разлука, кодекс несогласий,
Монетки, рампа фонаря.
Напрасен перечень, напрасен…
Как обморок – четыре января.

Еще пара фрагментов для разнообразия:

***
...то ли тень от луны в летнем шорохе звезд, то ли просто осколок от белого зимнего света...
...я приму, как ответ на свой давний вопрос, твой трамвайный билет… и поеду опять без билета...

***
...тихий лепет в ночи засыпающих зорь...
...бег румяных ветров над обрывом столетий...
...ты приносишь в ладонях не огонь и не боль…
…ты уносишь с собой тишину междометий...

podrougka!
Спасибо на добром слове. Мне Ваши тоже очень даже по сердцу.
И это не фрагменты, в смысле "незавершенное", а вполне законченные вещи, просто форма такая. Люблю многоточия и отсутствие обусловленности.
На тему данного форума у меня на самом деле текстов очень мало. Разве что еще вот это:

***
Город огромен,
Краем неровен,
Кровли и кроме –
Штиль колоколен.
Скрип подворотен –
Сумрак превратен.
На обороте
Старой тетради
Строй Пифагора
Цвета проспекта.
Возле забора
Фантик конфетный
Нижется ветром –
Тучам веселье.
Четверо встретились,
Наземь присели,
За руки взялись,
Вышло – что город,
Словно у зяблика:
Хвостик, да ворот.
Ночь-усыпальница
Встала на тверди.
Надо бы сжалиться,
Хладен и вреден
Ветер с залива
(Дело в апреле)
Без перерыва
С прошлой недели
Тянет по стенам
Нити из соли.
Плети растений
На антресоли
Долу поникли,
Плечи втянули.
Ушли на каникулы
И не вернулись
Те, кто безгласен
Или безмолвен,
И над Апраксиным
Плещутся молнии.
И на Гороховой
Тьма-пересмешница
Свищет да охает,
Кается грешница.
А у Казанского
Вечно сумятица –
Встретиться заново
И не попятиться,
Свидеться сызнова
И не знакомиться…
Счастья капризного
В зимы-бескормицы
Так не хватало нам –
Господи, милуй –
Вьюга стонала,
Печка дымила,
И электричка
До Комарово
Ради приличия
С нами здоровалась…
Сосны и волны,
Небо и дюны.
Вместе – невольные,
Врозь – полоумные,
Так вот и прожили
Все, что не нажили -
Уголь без прожига…
Свечи без нажига…

Есть несколько текстов еще на одном форуме см. ссылку выше в сообщении Ursus но там совсем старые, и сейчас я скорее предпочел бы их аннигилировать.
Вот еще одно раскопал старое в тему:

***
Это бред. Это брод.
Черно-белый фокстрот.
То вожжа, то шлея.
Это – ты. Это – я.

Это лед. Это лад.
По утрам шоколад,
На постели – листы.
Это – я, это – ты.

Это – ток, это так,
Запоздавший пустяк
В ожиданьи зимы...
Это ты, это я, это мы.

Ну если модераторы не будут возражать. Не совсем новое, но относительно из последнего:

***
Испания! Неужели, я ни разу не был там,
Не слышал, как Лорка поет с цыганами
свое Канте Хондо,
Не видел, как скалы,
осколком Господним органа,
Приветствуют пену моря, и океана
поет колыбель тихонько
Над водами неба синего,
синего, как глаза котенка
усталого.
Не лакомился апельсинами,
оранжевыми,
спелыми, сладкими,
У белой церковной ограды –
крошащейся известковой кладки.
Под кронами шелестящими
как милостыню не просил их.
И с девочкой не гонялся за ящеркой,
Не вел с нею ослика, радостно-
рыжего,
в тележке, груженой оливами,
По тропке.
Не собирал у прилива
в шипящей, игристой кромке
Звезды, монеты, ракушки –
глубин и времен дани.
Не останавливался у дороги,
под тентом
в тенистых радужьях,
Не принимал на пороге
кувшина,
Не разглядывал под стеклом, на стенде,
С трактирщиком дедушкины медали.

И минаретов флейты
не высились несокрушимо,
Плачем своим неразгаданным
в безоблачной, безоглядной дали
На ноте одной зависая,
славя Аллаха, Христа и Будду.
Испания! – конечно, я был там, потому что я – есть там. И буду.

PS
К сожалению разбивка по строкам не отражается адекватно.

Спасибо на добром слове. Чем могу...

Вот еще один "фрагмент" - только что:

***
...это время, разъятое в цепи
расплескало последний закат...
...дрожь небес на окраине степи...
...кучевые идут облака...
...человек - это боль и потеря,
в эти реки не входишь назад,
не откроешь замерзшие двери,
не согреешь ладонью глаза...

вот и аватарку получилось свою поставить...

такой вот старый, беспомощный и неуклюжий текст:

***
В ее доме свечи
Горят, да не сгорают,
А по субботам вечером
Она обычно стирает.

В ее жизни просто все –
Ни хлопот, ни подруг, ни ревности.
Не экранные дряхлые новости,
Но новейшие книжные древности.

И в глазах у нее – ни скуки, ни ожидания,
Лишь небес ночных отражение…
... У меня не назначаются с нею свидания,
Ведь она – покой. А я – движение.

публикую не в качестве стихотворения, а для поддержания разговора: как вам мой идеал любимой женщины?

Да (43).
Нет, не Пенелопа. Я не отношусь к разряду тех, на мой взгляд, невменяемых субъектов, которые наслаждаются разлукой и ностальгией или чего-то ищут непонятно где, когда искомое на самом деле находится на соседней подушке.
Когда есть настроение постранствовать, то предпочитаю делать это не один.
За отклик спасибо.

Вот еще один ракурс идеала:

***
На грани пряности и прелести…
Такого – мне уже не вынести.
Ты – радость, в ожиданьи зрелости
Не позабывшая невинности.

Да уж, что не выстроены, то не выстроены...
За хорошие слова спасибо.

Холодно-то как нынче. Я к такому летом не привык.
У меня на исторической родине летом иначе:

***
Это поле - большая постель
Под светильником ранней звезды.
На простом домотканом холсте,
В травах клевера и резеды

Мы увидим нежданные сны –
Обольем берега серебром.
Зазвучит на узорах резных
Скрипка ветра под нежным ребром.

В небе черная тонет река
Отражением, а над ней,
На осколках холодных зеркал
Мириады танцуют огней.

И плетется хмельная трава,
На невидимых пяльцах ткачей –
Распростерла свои покрова
Гостья летних, дырявых ночей.

Это поле - большая постель…
Это небо - большая постель…
Это лето - большая постель…

Не то чтобы о любви, но вроде бы романтическое:

***
Трамвай, звенящий принц весны,
Идет, апрелем переполнен,
Никто маршрут его не помнит,
И в этом прелесть новизны

Пути, где свадебный напев
Звучит валторной в окнах свежих.
Как жаль, что слышится он реже
На той проторенной тропе,

Где год, размеченный в рублях,
Транжирится без всякой меры.
В казенный цвет, суконно-серый,
Нас красит время, не любя,

И в дверь не бьется почтальон,
На антресолях груды книжек...
…Контральто хриплое Парижа...
...Апрельский, солнечный бульон…