|
Любимые стихи разных поэтов, поделитесь-2
не знаю чье стихотворение..
Странно: меня тоже любит кто-то, Для него я как весной цветы, Только почему-то для меня не тот он, Это потому что он – не ты. Он не ты и никогда таким не станет, И не понимает, не о нём мои мечты. Он – не ты и моё сердце не заставит, Биться, так как заставишь его ты! Он – не ты, а с ним и я другая, Я хочу увидеть в нём тебя, Он – не ты, я это понимаю… Он не станет лучшим для меня. Он ведь тоже без меня не дышит, Дарит столько ласки, теплоты. Только вот «люблю» он не услышит, Потому что он – это не ты! Я не знаю, что мне с этим делать И куда уйти от этой пустоты, Почему тебе до этого нет дела? Почему, скажи мне, он – не ты? |
Борис Пастернак
Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку, Я ловлю в далеком отголоске, Что случится на моем веку. На меня наставлен сумрак ночи Тысячью биноклей на оси. Если только можно, Aвва Oтче, Чашу эту мимо пронеси. Я люблю твой замысел упрямый И играть согласен эту роль. Но сейчас идет другая драма, И на этот раз меня уволь. Но продуман распорядок действий, И неотвратим конец пути. Я один, все тонет в фарисействе. Жизнь прожить - не поле перейти. 1946 |
У НАС В РАЮ
Ждать не надо лета, чтоб узнать, что счастье есть.
Ждать не буду лета, чтоб сказать, что счастье здесь. Я узнала тайну: для надежды, для мечты Мне никто не нужен,- даже ты, даже ты. Апрель у нас в раю с золотыми лучами. Сентябрь у нас в раю – с серебристым дождём. Здесь счастье нам дано и в любви, и в печали. Оно со мной в тот миг, что я плачу о нём. Будь благословенным, детский смех у нас в раю, Вешнее цветенье – и первый снег у нас в раю. Верность и измена, боль и страсть, и тьма, и свет – Всё здесь есть. Вот только говорят, что смерти нет. Июль у нас в раю сыплет звёзды ночами. Ноябрь у нас в раю плачет ночью и днём. Здесь счастье нам дано то в любви, то в печали. Оно со мной в тот миг, что я плачу о нём. Молча смотрит бездна на летящие огни. Ах, Отец небесный, Ты спаси, Ты сохрани. У черты последней, жизни вечной на краю Я скажу, я скажу: "Оставь меня в раю, у нас в раю. Ведь там опять весна расплескалась ручьями. Ведь там опять зима с этим белым огнём. Оставь меня в раю, средь любви, средь печали. Я всё тебе спою, что узнаю о нём. Оставь меня в раю, средь любви, и печали. Я всё тебе спою, что узнаю о нём". (Ирина Богушевская) Авторское исполнение: http://video.mail.ru/inbox/iva-nova/....html?level=1# |
к сожалению, не знаю кто автор, но тронуло.
Как много надо женщине! Как мало…. Чтобы к груди прижали иногда, Сказали : -дорогая, ты устала И по щеке погладили слегка. Как мало надо женщине! Как много…. Вложить цветок в записку с парой строк, Чтоб провожая в дальнюю дорогу, Ты долго руки отпустить ее не мог. Как много надо женщине! Как мало…. В глазах влюбленных ты мудрец, герой! И возведет тебя до пьедестала. Сама придумала – любуется тобой. Как мало надо женщине! Как много… Наивная, неосторожна, так проста. И верит иногда тебе, как богу, А на тебе и не было креста. Как много надо женщине! Как мало… Чтобы лучился счастьем ее взгляд. И что тебе нужна, она бы знала. Она простит, пусть даже виноват… Как мало надо женщине! Как много… И будет верить, обманувшись, и в ночи Ее окно горит и ждет в тревоге, А ты забыл, твой телефон молчит. Как много надо женщине! Как мало… Оковы носит иногда случайных слов. Доверчивая, нежная, святая , Имеющая право на любовь! |
Я научусь не думать о тебе,
Я научусь не плакать от отчаянья, И не искать болезненно во сне С тобой еще хоть одного свиданья. Я научусь не говорить с тобой И каждый вечер не желать спокойной ночи, И ото всех скрывать свою любовь Я научусь…Все будет, как ты хочешь. Я научусь не ждать, как верный пес, Я научусь не жить одним тобою, Я научусь не принимать всерьез Все то, что называется любовью. Я научусь измены не прощать И быть счастливой в этой новой роли… И душу научусь не открывать, Чтобы потом не умирать от боли. Я снова научусь не быть твоей, Я научусь, пусть даже через силу… И в этой тусклой веренице дней Жить без тебя… Я научусь, мой милый (Скворцова Ксения) |
Вера Инбер
* * * Хорош воскресный день в порту весной: Возня лебедок не терзает слуха, На теплом камне греется, как муха, Рабочий, оглушенный тишиной. Я радуюсь тому, что я одна, Что я не влюблена и не любима, Что не боюсь я солнцем быть палима, И стать смуглей кофейного зерна. Что я могу присесть легко на тюк, Вдыхать неуловимый запах чая, Ни на один вопрос не отвечая, Ничьих не пожимая нежно рук. Что перед сном смогу я тихо петь, Потом сомкну, как девственница, вежды, И поутру нехитрые одежды Никто не помешает мне надеть. * * * Поздно ночью у подушки, Когда все утомлены, Вырастают маленькие ушки, Чтобы слушать сны. Сны бывают разные. Их много: Снятся чудеса, Снятся приключения, дорога, Реки и леса, Снятся лыжи, снеговые горки, Солнечный газон, Школьная тетрадь, где все пятерки,- О, волшебный сон! Сны текут то явственней, то глуше, Как ручей, точь-в-точь. И подушка, навостривши уши, Слушает всю ночь. Днем зато, уставши до упаду, В жажде тишины, Спит она - будить ее не надо,- Спит и видит сны. |
Это мой город - моя территория боли
Тина Тайга Это мой город – моя территория боли… Это мой дом. А за дверью – холодные зимы… Только уже не осталось ни силы, ни воли Произнести твое бескомпромиссное имя. Сколько еще – за мечтой босиком по морозу? Я же не стала сильнее от выстрелов в спину… Как ритуал – бесполезные алые розы… Не откажусь никогда, ни за что – не покину… Миром не правят уставшие глупые люди… Даже не боги… А то, что безумней и злее… Горький коктейль из случайно растоптанных судеб Выпей до дна – от него тебе станет теплее… На мелководье растраченного постоянства Буду сидеть, наблюдая, как падают звезды. И, улыбаясь сквозь слезы, уже не бояться Думать о том, что все кончится – рано иль поздно… |
А. Блок
Художник В жаркое лето и в зиму метельную, В дни ваших свадеб, торжеств, похорон, Жду, чтоб спугнул мою скуку смертельную Легкий, доселе не слышанный звон. Вот он - возник. И с холодным вниманием Жду, чтоб понять, закрепить и убить. И перед зорким моим ожиданием Тянет он еле приметную нить. С моря ли вихрь? Или сирины райские В листьях поют? Или время стоит? Или осыпали яблони майские Снежный свой цвет? Или ангел летит? Длятся часы, мировое несущие. Ширятся звуки, движенье и свет. Прошлое страстно глядится в грядущее. Нет настоящего. Жалкого - нет. И, наконец, у предела зачатия Новой души, неизведанных сил,- Душу сражает, как громом, проклятие: Творческий разум осилил - убил. И замыкаю я в клетку холодную Легкую, добрую птицу свободную, Птицу, хотевшую смерть унести, Птицу, летевшую душу спасти. Вот моя клетка - стальная, тяжелая, Как золотая, в вечернем огне. Вот моя птица, когда-то веселая, Обруч качает, поет на окне. Крылья подрезаны, песни заучены. Любите вы под окном постоять? Песни вам нравятся. Я же, измученный, Нового жду - и скучаю опять. 12 декабря 1913 |
неприкаянный май
настойчиво смотрит в глаза у нас старые счеты. мы держим свое пари. тот кого я любила, погиб год тому назад растворившись в небе, подобно экзюпери бог с надменной улыбкой развел наши с ним пути подобрал детонатор, провел к нему провода самолет забирал его. чтобы не отпустить и исчез. как судачили хроники навсегда кто-то тщетно берег меня всячески тормошил и тянул руку помощи, и подставлял плечо я лгала, безотчетно и нагло, по мере сил но ждала его. долго, упрямо и горячо лето било во мне посуду и витражи кровоточила осень зима - умножала боль а весной я проснулась и вспомнила - мне не жить а весной я вконец попрощалась с самой собой май замкнулся в кольцо, май вернулся меня добить хладнокровно и тихо вступая в свои права ничего он не знает. и мне ему не объяснить что я вот уже год как безнадежно мертва . © Copyright: Превзойти Всех, 2010 |
ОНА:
Когда мне будет восемьдесят пять, Когда начну я тапочки терять, В бульоне размягчать кусочки хлеба, Вязать излишне длинные шарфы, Ходить,держась за стены и шкафы, И долго-долго вглядываться в небо, Когда все женское,что мне сейчас дано, Истратится,и станет все равно - Уснуть, проснуться или не проснуться, Из виданного на своем веку Я бережно твой образ извлеку, И чуть заметно губы улыбнутся… ОН : Когда мне будет восемьдесят пять, по дому буду твои тапочки искать. Ворчать на то,что трудно мне сгибаться, Носить какие-то нелепые шарфы Из тех, что для меня связала ты. А утром просыпаясь до рассвета, Прислушаюсь к дыханью твоему Вдруг улыбнусь и тихо обниму. Когда мне будет восемьдесят пять, С тебя пылинки буду я сдувать, Твои седые букли поправлять И взявшись за руки по скверику гулять. И нам не страшно будет умирать, Когда нам будет восемьдесят пять |
| Часовой пояс GMT +3, время: 01:49. |