Че уж там, лихорадит в последнее время. И не температура, и не болезнь это вовсе. Лихорадит прошлым, которое вроде уже прошлое-прошлое.
Общаемся с ним. С тем, который прошлое-прошлое. Который закинут в самый дальний угол моих воспоминаний, чтоб жить дальше и быть другой, счастливой, что ли. А это прошлое-прошлое упорно оттуда выбирается и грызет ночами, мыслями и образами.
Он болеет. У него температура. Он живет один. Он улыбается мне этими скобочками в сообщениях. Я улыбаюсь экрану....