Предновогодняя лихорадка

Че уж там, лихорадит в последнее время. И не температура, и не болезнь это вовсе. Лихорадит прошлым, которое вроде уже прошлое-прошлое.
Общаемся с ним. С тем, который прошлое-прошлое. Который закинут в самый дальний угол моих воспоминаний, чтоб жить дальше и быть другой, счастливой, что ли. А это прошлое-прошлое упорно оттуда выбирается и грызет ночами, мыслями и образами.
Он болеет. У него температура. Он живет один. Он улыбается мне этими скобочками в сообщениях. Я улыбаюсь экрану.
Мне так давно хотелось бы приехать туда и увидеть его. Поговорить, мы умеем говорить о чем-то важном и о совсем неважном. В мыслях я иногда приезжаю, и мы говорим. Я совсем уже не помню, что любила в нем. И, думаю, когда-нибудь не вспомню, как он выглядит. Только лихорадит иногда, жутко лихорадит.