Где ты? С кем ты?
Медленно читаешь, слушая дыханье тишины….
Как ты? Знаешь, мне так одиноко;
засыпать так страшно в темноте.
Мало, МНОГО…я не понимаю,
что такого странного сейчас
Чувства, мысли…руки набирают
Номер, что диктует память мне.
Скука, боль, тупое наслажденье
я вдыхаю аромат цветов
розы, лилии…увядшие букеты
в трубке лишь гудков протяжный стон…
Голос…голос…мой любимый голос…
Мягко успокаивает слух…

HelMa

А правда, говорят, художник кистью слышит?
А музыкант своим смычком рисует шарж?
И дети тоже могут ненавидеть?
И инквизиторы сочувственными быть?
Слепой поэт может писать поэмы в мыслях;
Безрукий скульптор слепит лучший силуэт.
Немой расскажет им придуманную пьесу,
Танцор забудет на премьере пирует…
Актер, твердят, сыграть не может роли Бога!
А медик ошибается лишь раз…
Я этот бред сейчас пишу не ради слова;
Не ради рифмы или построенья фраз…
Я выражаю на бумаге свои мысли
И пусть их смысл не понятен вам сейчас…
Поверьте на слово по жизни я -актриса
Какие б гранты и дипломы не несли
Ничто не сможет погасить в душе ту искру
Если от Бога вы ей наделены!

HelMa