Грустно...

Осень. Багряно-золотая в редких зеленых заплатках…на фиг. Скомкать ватман с классикой и в помойку!

Напишу свою. С красными брусничинами в ладони, с размазанным по асфальту небом, с чесночным запахом аджики, со стайкой мелких червяков в тазике с замоченными грибами, с прилипшим к подошве грязным рябиновым листом, с холодными батареями и облезающим загаром…

Развешу по стенам черно-белые фотографии, где загадочные незнакомки кутаются в длинные шарфы, а прибрежный ветер путает волосы. Затем подойду к окну и стану смотреть, прижавшись лбом к старой растрескавшейся раме.

Стать бы нежной блондинкой в розовом плаще. Бежать на первое свидание, зная наверняка, что где-то там стоит мальчик с огромным букетом чего-то солнечно-желтого и ждет. И руки у него слегка влажные от волнения. Но это пройдет.

Или стройной брюнеткой – глаза с поволокой. Завернуться в теплый плед, устроиться в кресле-качалке, и попивая грог небольшими глотками, смотреть на огонь в камине. И спокойно, и безмятежно и где-то далеко играет скрипка. Нет, не плачет – дышит.

А я…я рыжей бестией хватаю метлу и улетаю. И вой прирученного мной волка тонет в криках вагнеровских валькирий. И мне уже все равно. Там ждет меня раскосая русалка, сидящая на каменном лепестке. И я долечу и подарю ей свой голос. Потому что мне он уже не нужен. (С)