Tyse4ka
08.06.2007, 15:54
И снова обман. И опять по щеке бежит слеза, а в голове вертится мысль: простить или нет? Если простить, то как?! Он даже не звонит и не пытается понять, почему всё так вышло…Наверное, прощать не стоит. А если это всё – таки была любовь? Нет, такого точно быть не может… Я его любила, а если бы он действительно меня любил, он бы так никогда не поступал: не врал, по привычке не заигрывал с другими… Он бы наоборот пытался поддерживать и даже увеличивать то чувство, которое нас связывало и согревало в трудную минуту. Чувство, которое придавало уверенности в жизни.
Но он этого не делал. Почему? Может, всё то долгое время, которое он проводил со мной, мысленно он обнимал и целовал её, а не меня; все те ласковые слова, которые он так сладко шептал мне на ушко, были адресованы ей, а не мне. Почему, почему после всего того, что он мне сделал, Я ЕГО ДО СИХ ПОР ЛЮБЛЮ с каждым днём, с каждым дуновением ветра и лёгким шумом листьев того одинокого клёна, под которым мы так хорошо и весело проводили время летними вечерами, громко смеялись с той маленькой девочки, которая шла по дорожке и у всех спрашивала: «Потему дождик такой мокрый?», ВСЁ СИЛЬНЕЕ И СИЛЬНЕЕ?.. И от этой мысли мне становится ещё больней, а по щеке начинают предательски катиться слёзы, солёные, голубые слёзы…
- Забудь, забудь его, - говорят в один голос подруги.
- Не могу… - отвечаю им я, прислушиваясь к голосу моего ранимого и нежного сердечка…
Но он этого не делал. Почему? Может, всё то долгое время, которое он проводил со мной, мысленно он обнимал и целовал её, а не меня; все те ласковые слова, которые он так сладко шептал мне на ушко, были адресованы ей, а не мне. Почему, почему после всего того, что он мне сделал, Я ЕГО ДО СИХ ПОР ЛЮБЛЮ с каждым днём, с каждым дуновением ветра и лёгким шумом листьев того одинокого клёна, под которым мы так хорошо и весело проводили время летними вечерами, громко смеялись с той маленькой девочки, которая шла по дорожке и у всех спрашивала: «Потему дождик такой мокрый?», ВСЁ СИЛЬНЕЕ И СИЛЬНЕЕ?.. И от этой мысли мне становится ещё больней, а по щеке начинают предательски катиться слёзы, солёные, голубые слёзы…
- Забудь, забудь его, - говорят в один голос подруги.
- Не могу… - отвечаю им я, прислушиваясь к голосу моего ранимого и нежного сердечка…